A Máquina de Escrever.

Um passarinho minúsculo pousou no meu jardim...

2011-06-14T14:56:00.001-03:00

"A tarde cai e é tão linda, embora a paisagem em minha volta permaneça a mesma, sem atrativos que se possa chamar de especiais. Mas quando digo e escrevo que a tarde está linda não se trata somente de uma prosaica figura de retórica. A verdade é que é assim que meus limitadíssimos sentidos a percebem em meio à confusão geral do mundo. Parem, por um breve e rapidíssimo instante, tudo o que estão fazendo agora, livrem-se da pressa que os move, ergam a cabeça e olhem o céu. Vejam como ele está vestido de um azul claro, límpido, brilhante como um jeans recém-lavado. Depois, podem retomar as tarefas habituais do dia-a-dia. Não, eu não estou ficando louco. Estou tomado por uma tamanha lucidez que chego a me assustar com isso. A tarde cai e é tão linda, repito. Basta olhar em torno para ver que não estou mentindo.

Hoje decidi esquecer todas as comezinhas preocupações que me afligem. Portanto, não escreverei uma linha sequer sobre acontecimentos. Já conversei com as volúveis musas de plantão e entramos num acordo. Elas podem abandonar o ninho dos meus pensamentos e tirar o que resta do dia de folga. Que vão procurar pouso em outros poetas mais carentes e precisados do que eu. Um passarinho minúsculo pousou no meu jardim, demorou pouco. Logo alçou vôo e o perdi de vista. Caminho lentamente ao redor da casa. Tento olhar todas as coisas que me rodeiam com a mais intensa ênfase possível para evitar que se tinjam com as cores da tristeza. Chega de empregar as palavras a serviço do tédio, do triste, do amargor, da desesperança. Com palavras não se brinca de bandido e mocinho. Algumas têm espírito carnavalesco, mas nem todas.

Quase não percebi, porém já se iniciou o sol-pôr, desvestindo a noite de seus sombrios cueiros. E eu deixo que o lusco-fusco se abata sobre mim feito gotas de sereno. Mesmo em sua decadência, a tarde continua linda no que agora lhe resta de beleza. Pena que já não consigo ver o que me cerca com perfeita nitidez. Acesas as luzes da casa. Os postes da rua também rebrilham suas luzes mortiças. Aumenta veloz o fluxo dos carros. Ouço os passos e as vozes das pessoas na calçada em frente a meu portão. Um casal passa discutindo alto. O que haverá acontecido entre os dois? Talvez algum incidente grave. Quem sabe não brigam por qualquer besteira. Mais tarde, mais calmos, acabarão fazendo as pazes na cama. Ou dormirão de costas um pro outro. Amanhã, se arrependerão do tempo perdido.

A noite caiu. Lá do alto, uma estrelinha safada pisca para mim que nem pedisse uma serenata. Mas eu não sei mais fazer serenatas. Pisco pra ela num flerte a anos-luz de distância e sorrio agradecido. Leio um soneto que o poeta Luciano Mais me dedicou e que assim termina:”Meu coração, falcão visionário/sonhando em refazer o itinerário/da juventude, quer, anseia, arde/alça-se em voo sobre a paisagem linda/que a asa da memória traz-lhe ainda/mais cai ao chão e vê que é muito tarde!”. Fico comovido com os versos do amigo. Todavia, hoje não quero lembrar da juventude, remexer no fundo sem fundo dos tempos idos e vividos. Outro dia, talvez, quem sabe os desígnios das palavras que escrevo. Prefiro restar namorando a noite jovem e bela que nem a tarde que se foi, deixando-me um brilho solar que não se apagou ainda."

(Airton Monte - Tarde e Noite)

Abril Despedaçado.

2011-04-20T22:56:00.001-03:00

TUM, TUM, TUM. TUM, TUM, TUM. O coração bate, o coração grita, o coração rasga, o coração explode. E ninguém vê e ninguém escuta. Só se vê o silêncio e só se escuta o sorriso ameno, um riso que não chega a alcançar os olhos, como que congelado no tempo. A dor das unhas vermelhas cravadas neste coração é escondida na gargalhada ocasional, nos beijos e mais beijos colocados em bocas sem amor, só loucura.
Atravessei Agosto rasgando-me e remendando-me sem comprimidos, sem sonhos, sem Nietzsche. A voz mansa fundia-se aos versos da canção afastando o sono, a sanidade: "Você está triste, minha menina?" Touch me, it's so easy to leave me all alone with my memory, of my days in the sun...
Setembro o trouxe envolvido em confetes e serpentinas de um Carnaval que não brinquei. Nas tão conhecidas gradações, o amor fraterno encontrou-se em uma paixão desmedida, desencontrada - ou seria o contrário? Em meses a fio, a brisa reconfortante transmutou-se em um vendaval confuso - nos perdemos por guardar sentimentos em gaiolas, ferindo os pássaros. Eu tenho asas, meu bem, como você pôde querer me aprisionar? Ontem, como que em risos refeitos, reconstruímos nossos castelos de areia, reconhecendo-nos como irmãos, como borboletas em vôo livre, grandioso - eis um não ilusório "final feliz".
As águas de Março, sussurradas por Tom, fecharam o verão - e, no coração, a promessa de vida chegou através de olhos doces, risos tímidos, palavras encantadoras, diferenças exorbitantes, distâncias desesperadoras. Entre cartas - de amor, quem o sabe? - eletrônicas, a voz de Gardel brada "veinte años no es nada!" e eu te espero, te guardo, te busco e te encontro em mim, nos beijos talvez prometidos, talvez escondidos, talvez, talvez...
Hoje, contudo, é Abril - é Abril Despedaçado, Abril que escorre entre os dedos, Abril Areia, Abril Dor. Inesperado, você surge em uma noite com aroma de amêndoas - você, o "Moço que Se Protege com Sorrisos". Entre acordes de violinos e guitarras, encontro sua melancolia que se adequa à minha, em formas que se encontram e se negam. Musicada, nasce uma paixão inconfessa, incoerente, indesejada, que fez do meu coração a tua moradia. Com tua ortografia rebuscada e gargalhadas que, por vezes escondem quem tu és, você destrói minhas frágeis barreiras e se instala em mim, sem permissão. Como você me dói, moço que traz felicidade para tantos - como você me dói, como dói você não saber que me dói...
O que vem depois de Abril, meu Deus? Depois de Abril, o que nos aguarda? Entre tantas palavras confusas, resta-me apenas uma certeza: antes que Maio termine, quero de novo cantar. Quero a nuvem azul que se rasgou ontem em minha janela - antes que Maio termine, vou costurá-la ao Sol de Junho.

Precisava no meio do faz-de-conta falar a verdade.

2010-10-10T11:13:00.007-03:00

E a minha voz vai querer dizer tanta, mas tanta coisa que eu vou ficar calada um tempo enorme...
(Caio Fernando Abreu)

"Faz de conta que ela era uma princesa azul pelo crepúsculo que viria, faz de conta que a infância era hoje e prateada de brinquedos, faz de conta que uma veia não se abrira e faz de conta que sangue escarlate não estava em silêncio branco escorrendo e que ela não estivesse pálida de morte, estava pálida de morte mas isso fazia de conta que estava mesmo de verdade, precisava no meio do faz-de-conta falar a verdade de pedra opaca para que contrastasse com o faz-de-conta verde cintilante de olhos que vêem, faz de conta que ela amava e era amada, faz de conta que não precisava morrer de saudade, faz de conta que estava deitada na palma transparente da mão de Deus, faz de conta que vivia e que não estivesse morrendo pois viver afinal não passava de se aproximar cada vez mais da morte, faz de conta que ela não ficava de braços caídos quando os fios de ouro que fiava se embaraçavam e ela não sabia desfazer o fino fio frio, faz de conta que era sábia bastante para desfazer os nós de marinheiros que lhe atavam os pulsos, faz de conta que tinha um cesto de pérolas só para olhar a cor da lua, faz de conta que ela fechasse os olhos e os seres amados surgissem quando abrisse os olhos úmidos da gratidão mais límpida, faz de conta que tudo o que tinha não era de faz-de-conta, faz de conta que se descontraíra o peito e a luz dourada a guiava pela floresta de açudes e tranqüilidade, faz de conta que ela não era lunar, faz de conta que ela não estava chorando, ...faz de conta que ela não estava chorando por dentro - pois agora mansamente, embora de olhos secos, o coração estava molhado; ela saíra agora da voracidade de viver"

(Clarice Lispector in Uma Aprendizagem ou O Livro dos Prazeres)

É preciso ter pulso, é preciso ter estômago.

2010-08-04T09:14:00.003-03:00

"Meu erro foi acreditar que a vida poderia fornecer material para a minha literatura. Viver escrevendo. Não escrevi o que devia — este foi o meu erro.
(…) Escrever é renunciar — eu não sei renunciar. Gide disse que o diabo desta vida é que entre cem caminhos, temos de escolher apenas um e viver com a nostalgia dos outros noventa e nove. Pois bem: a literatura é como se você tivesse de renunciar a todos os cem…
(…) Parece preceito evangélico: aquele que perder sua vida, a salvará. Mas às avessas, procurar Deus onde ele não se encontra. A atividade literária é exatamente isso. Não se deter diante de nada, não respeitar nada. Valerá a pena? Os que têm nojo, fracassam. Que se faria do lixo, se ninguém quisesse ser lixeiro?
(…) A arte é uma maneira de ser dentro da vida. Há outras… É uma maneira de se vingar da vida. Assim como se você procurasse atingir o bem negativamente, esgotando todos os caminhos do mal. É preciso ter pulso, é preciso ter estômago."
(Fernando Sabino em "O Encontro Marcado")

Escrever me é penoso - é uma entrega incomensurável, na qual o escrito e o escritor se fundem e tornam-se um resultado censurável, exposto em estrofes contáveis e interpretações ilimitadas. E entregar-se dói. É cravar as unhas na carne e rasgar o verbo, arrancar de suspiros e silêncios as palavras, é abrir todas as portas e janelas de si, como que dizendo ''entre, entre sem bater!''. Então me vens e me chegas e me invades e me tomas e me pedes e me perdes. Nesta Terra de Gigantes, encontro a força quando me desnudo em palavras. Escrever é a única ponte entre aqui dentro - este peça teatral onde sou protagonista e antogonista - e lá fora - o curta metragem com minha personagem real-ficcional. É preciso coragem para não continuar atrás do espelho, seguindo o amedrontado Coelho Branco.
Escrever é publicar no jornal a exata localização da fresta da fechadura que nos encerra em nosso corpo. É permitir a existência de uma platéia para as batalhas ensandecidas entre os demônios da mente. É sangrar quando viver dói feito uma bofetada - e, mesmo assim, não perder a ternura.
"Gosto de pessoas doces, gosto de situações claras; e por tudo isso, ando cada vez mais só...".
Diz-me, há solidão maior do que a de quem busca decodificar emoções e sintetizá-las em frases, versos e melodias?
Estou exausta. Não permitir transbordar a humanidade cálida que me preenche torna-me taciturna, irritável. Furiosamente, necessito escrever. Quero saciar minha sede de vida. Milhões de vezes, milhões de vezes.
Sou inflamável, mesmo sabendo quantas lágrimas aguardam os desassossegados. E as aceito - afinal, não foi chorando que nós chegamos ao mundo, Capitu? Cada vez que começo a rabiscar mais algumas palavras, repito comigo mesma: "Que seja doce. Que seja doce."

Ao meu amado amigo Emanuel.

2010-06-10T22:28:00.001-03:00

Emanuel, meu amado amigo. É tão difícil dizer o que não pode ser dito - é tão silencioso. O vocabulário torna-se algo medíocre quando sentimentos nobres superam letras, palavras, expressões – creio que até mesmo atos. Explicar os laços que nos unem parece absurdo, eu sei, mas tentei. Isto, porém, fica entre cartas que o tempo não alcançou ainda. Hoje só preciso agradecer ao Ser Supremo que rege este Universo a dádiva do teu nascimento, rapaz (: Mais do que isto, agradecer a indescritível oportunidade – a qual prendi com todas as minhas forças – de ser tua amiga.
Apesar de todos os clichês que envolvem esta frase, devo recitá-la: “tudo o que sou hoje tem um pouco de você.” Você é uma alma especial – daquelas que nos fazem chorar e rir sem motivos, que espalham felicidade e quietude aos corações. Apesar de hoje ser o teu aniversário, eu recebo presentes seus todos os dias, com a tua presença iluminada, riso franco e conselhos generosos. Pobre de quem não acredita em amizade.
Parabéns, meu amigo. Vou te contar um segredo, Emanuel: hoje eu acordei rezando baixinho e pedi para o Sol brilhar para você, para que o céu estivesse mais azul, para que todos os teus desejos se tornassem reais. E, egoisticamente, pedi para continuar sempre em tua vida. Com toda a minh’alma, muitas felicidades, meu bem. Não se esqueça jamais do quanto você é amado por esta criatura errante que cruzou teus caminhos, está bem? (: Com todo o afeto do mundo, beijos, beijos, beijos! ♥

O show tem que continuar ♪

2010-06-07T10:26:00.009-03:00

Ela vai voltar, vai chegar
E se demorar, I'll wait for you...
(Marisa Monte - Na Estrada)

Estou voltando para casa outra vez, meus queridos moradores :)
Apesar da longa ausência, "A máquina de escrever" me acompanhou por inúmeros caminhos. Agora sou eu quem deve acompanhá-la. Estou esquentando o corpo para iniciar, esfregando as mãos uma na outra para ter coragem.
Muito obrigada pela presença constante. Aguardem só mais um pouco e, por favor, não me deixem - estou regressando com a mala repleta de histórias para contar, fotos, alegrias, angústias, medos e saudades.
Afetuosamente,
B.

Ah, passa devagar a tua mão na minha cabeça...

2009-12-16T10:32:00.005-03:00

'Não se preocupe, não vou tomar nenhuma medida drástica, a não ser continuar, tem coisa mais autodestrutiva do que insistir sem fé nenhuma? Ah, passa devagar a tua mão na minha cabeça, toca meu coração com teus dedos frios, eu tive tanto amor um dia...'

Vai passar, tu sabes que vai passar. Talvez não amanhã, mas dentro de uma semana, um mês ou dois, quem sabe? O verão está ai, haverá sol quase todos os dias, e sempre resta essa coisa chamada “impulso vital”. Pois esse impulso às vezes cruel, porque não permite que nenhuma dor insista por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol, para o mar, para uma nova estrada qualquer e, de repente, no meio de uma frase ou de um movimento te surpreenderás pensando algo como “estou contente outra vez”. Ou simplesmente “continuo”, porque já não temos mais idade para, dramaticamente, usarmos palavras grandiloqüentes como “sempre” ou “nunca”. Ninguém sabe como, mas aos poucos fomos aprendendo sobre a continuidade da vida, das pessoas e das coisas. Já não tentamos o suicídio nem cometemos gestos tresloucados. Alguns, sim - nós, não. Contidamente, continuamos. E substituímos expressões fatais como “não resistirei” por outras mais mansas, como “sei que vai passar”. Esse o nosso jeito de continuar, o mais eficiente e também o mais cômodo, porque não implica em decisões, apenas em paciência.
Claro que no começo não terás sono ou dormirás demais. Fumarás muito, também, e talvez até mesmo te permitas tomar alguns desses comprimidos para disfarçar a dor. Claro que no começo, pouco depois de acordar, olhando à tua volta a paisagem de todo dia, sentirás atravessada não sabes se na garganta ou no peito ou na mente - e não importa - essa coisa que chamarás com cuidado, de “uma ausência”. E haverá momentos em que esse osso duro se transformará numa espécie de coroa de arame farpado sobre tua cabeça, em garras, ratoeira e tenazes no teu coração. Atravessarás o dia fazendo coisas como tirar a poeira de livros antigos e velhos discos, como se não houvesse nada mais importante a fazer. E caminharás devagar pela casa, molhando as plantas e abrindo janelas para que sopre esse vento que deve levar embora memórias e cansaços.
Contarás nos dedos os dias que faltam para que termine o ano, não são muitos, pensarás com alívio. E morbidamente talvez enumeres todas as vezes que a loucura, a morte, a fome, a doença, a violência e o desespero roçaram teus ombros e os de teus amigos. Serão tantas que desistirás de contar. Então fingirás - aplicadamente, fingirás acreditar que no próximo ano tudo será diferente, que as coisas sempre se renovam. Embora saibas que há perdas realmente irreparáveis e que um braço amputado jamais se reconstituirá sozinho. Achando graça, pensarás com inveja na lagartixa, regenerando sua própria cauda cortada. Mas no espelho cru, os teus olhos já não acham graça.
Tão longe ficou o tempo, esse, e pensarás, no tempo, naquele, e sentirás uma vontade absurda de tomar atitudes como voltar para a casa de teus avós ou teus pais ou tomar um trem para um lugar desconhecido ou telefonar para um número qualquer (e contar, contar, contar) ou escrever uma carta tão desesperada que alguém se compadeça de ti e corra a te socorrer com chás e bolos, ajeitando as cobertas à tua volta e limpando o suor frio de tua testa.
Já não é tempo de desesperos. Refreias quase seguro as vontades impossíveis. Depois repetes, muitas vezes, como quem masca, ruminas uma frase escrita faz algum tempo. Qualquer coisa assim:
-… mastiga a ameixa frouxa. Mastiga , mastiga, mastiga: inventa o gosto insípido na boca seca.

(Caio Fernando Abreu. Quem diria que viver ia dar nisso?)

Do outro lado da tarde.

2009-11-28T08:53:00.006-03:00

Sim, deve ter havido uma primeira vez, embora eu não lembre dela, assim como não lembro das outras vezes, também primeiras, logo depois dessa em que nos encontramos completamente despreparados para esse encontro. E digo despreparados porque sei que você não me esperava, da mesma forma como eu não esperava você. Certamente houve, porque tenho a vaga lembrança - e todas as lembranças são vagas, agora -, houve um tempo em que não nos conhecíamos, e esse tempo em que passávamos desconhecidos e insuspeitados um pelo outro, esse tempo sem você eu lembro. Depois, aquela primeira vez e logo após outras e mais outras, tudo nos conduzindo apenas para aquele momento.
Às vezes me espanto e me pergunto como pudemos a tal ponto mergulhar naquilo que estava acontecendo, sem a menor tentativa de resistência. Não porque aquilo fosse terrível, ou porque nos marcasse profundamente ou nos dilacerasse - e talvez tenha sido terrível, sim, é possível, talvez tenha nos marcado profundamente ou nos dilacerado - a verdade é que ainda hesito em dar um nome àquilo que ficou, depois de tudo. Porque alguma coisa ficou. E foi essa coisa que me levou há pouco até a janela onde percebi que chovia e, difusamente, através das gotas de chuva, fiquei vendo uma roda-gigante. Absurdamente. Uma roda-gigante. Porque não se vive mais em lugares onde existam rodas-gigantes. Porque também as rodas-gigantes talvez nem existam mais. Mas foram essas duas coisas - a chuva e a roda-gigante -, foram essas duas coisas que de repente fizeram com que algum mecanismo se desarticulasse dentro de mim para que eu não conseguisse ultrapassar aquele momento.
De repente, eu não consegui ir adiante. E precisava: sempre se precisa ir além de qualquer palavra ou de qualquer gesto. Mas de repente não havia depois: eu estava parado à beira da janela enquanto lembranças obscuras começavam a se desenrolar. Era dessas lembranças que eu queria te dizer. Tentei organizá-las, imaginando que construindo uma organização conseguisse, de certa forma, amenizar o que acontecia, e que eu não sabia se terminaria amargamente - tentei organizá-las para evitar o amargo, digamos assim. Então tentei dar uma ordem cronológica aos fatos: primeiro, quando e como nos conhecemos - logo a seguir, a maneira como esse conhecimento se desenrolou até chegar no ponto em que eu queria, e que era o fim, embora até hoje eu me pergunte se foi realmente um fim. Mas não consegui. Não era possível organizar aqueles fatos, assim como não era possível evitar por mais tempo uma onda que crescia, barrando todos os outros gestos e todos os outros pensamentos.
Durante todo o tempo em que pensei, sabia apenas que você vinha todas as tardes, antes. Era tão natural você vir que eu nem sequer esperava ou construía pequenas surpresas para te receber. Não construía nada - sabia o tempo todo disso -, assim como sabia que você vinha completamente em branco para qualquer palavra que fosse dita ou qualquer ato que fosse feito. E muitas vezes, nada era dito ou feito, e nós não nos frustrávamos porque não esperávamos mesmo, realmente, nada. Disso eu sabia o tempo todo.
E era sempre de tarde quando nos encontrávamos. Até aquela vez que fomos ao parque de diversões, e também disso eu lembro difusamente. O pensamento só começa a tornar-se claro quando subimos na roda-gigante: desde a infância que não andávamos de roda-gigante. Tanto tempo, suponho, que chegamos a comprar pipocas ou coisas assim. Éramos só nós depois na roda gigante. Você tinha medo: quando chegávamos lá em cima, você tinha um medo engraçado e subitamente agarrava meu braço como se eu não estivesse tão desamparado quanto você. Conversávamos pouco, ou não conversávamos nada - pelo menos antes disso nenhuma frase minha ou sua ficou: bastavam coisas assim como o seu medo ou o meu medo, o meu braço ou o seu braço. Coisas assim.
Foi então que, bem lá em cima, a roda-gigante parou. Havia uma porção de luzes que de repente se apagaram - e a roda-gigante parou. Ouvimos lá de baixo uma voz dizer que as luzes tinham apagado. Esperamos. Acho que comemos pipocas enquanto esperamos. Mas de repente começou a chover: lembro que seu cabelo ficou todo molhado, e as gotas escorriam pelo seu rosto exatamente como se você chorasse. Você jogou fora as pipocas e ficamos lá em cima: o seu cabelo molhado, a chuva fina, as luzes apagadas.Não sei se chegamos a nos abraçar, mas sei que falamos. Não havia nada para fazer lá em cima, a não ser falar. E nós tínhamos tão pouca experiência disso que falamos e falamos durante muito e muito tempo, e entre inúmeras coisas sem importância você disse que me amava, ou eu disse que te amava - ou talvez os dois tivéssemos dito, da mesma forma como falamos da chuva e de outras coisas pequenas, bobas, insiginificantes. Porque nada modificaria os nossos roteiros. Talvez você tenha me chamado de fatalista, porque eu disse todas as coisas, assim como acredito que você tenha dito todas as coisas - ou pelo menos as que tínhamos no momento.
Depois de não sei quanto tempo, as luzes se acenderam, a roda-gigante concluiu a volta e um homem abriu um portãozinho de ferro para que saíssemos. Lembro tão bem, e é tão fácil lembrar: a mão do homem abrindo o portãozinho de ferro para que nós saíssemos. Depois eu vi o seu cabelo molhado, e ao mesmo tempo você viu o meu cabelo molhado, e ao mesmo tempo ainda dissemos um para o outro que precisávamos ter muito cuidado com cabelos molhados, e pensamos vagamente em secá-los, mas continuava a chover. Estávamos tão molhados que era absurdo pensar em sairmos da chuva. Às vezes, penso se não cheguei a estender uma das mãos para afastar o cabelo molhado da sua testa, mas depois acho que não cheguei a fazer nenhum movimento, embora talvez tenha pensado.Não consigo ver mais que isso: essa é a lembrança. Além dela, nós conversamos durante muito tempo na chuva, até que ela parasse, e quando ela parou, você foi embora.
Além disso, não consigo lembrar mais nada, embora tente desesperadamente acrescentar mais um detalhe, mas sei perfeitamente quando uma lembrança começa a deixar de ser uma lembrança para se tornar uma imaginação. Talvez se eu contasse a alguém acrescentasse ou valorizasse algum detalhe, assim como quem escreve uma história e procura ser interessante - seria bonito dizer, por exemplo, que eu sequei lentamente seus cabelos. Ou que as ruas e as árvores ficaram novas, lavadas depois da chuva. Mas não direi nada a ninguém. E quando penso, não consigo pensar construidamente, acho que ninguém consegue. Mas nada disso tem nenhuma importância, o que eu queria te dizer é que chegando na janela, há pouco, vi a chuva caindo e, atrás da chuva, difusamente, uma roda-gigante. E que então pensei numas tardes em que você sempre vinha, e numa tarde em especial, não sei quanto tempo faz, e que depois de pensar nessa tarde e nessa chuva e nessa roda-gigante, uma frase ficou rodando nítida e quase dura no meu pensamento. Qualquer coisa assim: depois daquela nossa conversa - depois daquela nossa conversa na chuva, você nunca mais me procurou.
(Caio Fernando Abreu, existe sempre uma coisa ausente...)

A vida é mesmo assim, dia e noite, não e sim...

2009-10-13T09:44:00.005-03:00

'Perfeição demais me agita os instintos.
Quem se diz muito perfeito,
Na certa encontrou um jeito insosso
Pra não ser de carne e osso,
Pra não ser carne e osso.'

Durante muito tempo, achei que minha "síndrome de perfeição" era incurável e intratável: "seja sempre a melhor aluna, a melhor filha, a melhor neta, a melhor sobrinha, a melhor irmã, a melhor amiga, a melhor ouvinte, a melhor conselheira, e nunca diga não, pois o 'sim' faz bem à saúde." Ou pior: eu acreditava que era extremamente importante ser assim. ''Vocês me amarão se eu for perfeita?"
Mas a vida gosta de brincar de cabra-cega conosco e, de porre em porre, vai nos desmentindo. De repente, você percebe como essa obsessão por perfeição é algo muito otário, uma necessidade de aceitação, quem sabe? Felizmente, sou demasiadamente humana, repleta de dúvidas (e dívidas...) e cometo erros. Engraçado como tudo acontece, não? Estou escrevendo e liguei o rádio e, neste exato momento, está tocando uma música assim "o que se leva da vida é a vida que se leva...". Fiquei tanto tempo sem escrever porque, no fundo, queria que quem chegasse ao blog só encontrasse relatos bons, dias incríveis. Não é fácil, mas acho que estou aprendendo que, se existe "perfeição", é porque existe erro. É uma espécie de coexistência. Talvez o que há de mais bonito no ser humano seja a capacidade de ser imperfeito - e este é o ciclo de vitórias e fracassos que nos atinge e transforma. Talvez a paixão seja conseqüência direta de nossas diferenças - afinal, apenas Narciso apaixonou-se por sua imagem. Quando você menos espera, está encantado não pela pessoa "certa" (aliás, quem inventou este conceito de "certo" e "errado"?!) ou primorosa, mas pelo jeito bagunçado do cabelo e pela mania, antes inaceitável, de deixar a toalha molhada em cima da cama. Nós criamos afeição uns pelos outros por causa das nossas diferenças, por causa da nossa aptidão de envolvimento, porque nos reconhecemos em trajetórias alheias, em sonhos quebrados e vitórias consolidadas. Consigo amar as pessoas porque não somos robôs - então, em algum momento, acontecerão coisas ruins, brigas, decepções, já que as mudanças trazem, sim, reações adversas, só que, como todos somos de carne e osso, agradeceremos pelo privilégio de conhecer o mal e o bem, de recomeçar através de escolhas.
Neste exato momento, bilhões de pessoas estão lidando, à sua maneira, com perguntas que ninguém, ninguém sabe responder. "Quem somos nós? Para que estamos aqui? Por quê?". Nunca recebi uma fórmula para uma vida feliz, uma receita contra todas as preocupações, não. Caso você a encontre, bom proveito! Só não se esqueça: não a mande para mim. Cada um sabe "a dor e a delícia" de descobrir seus caminhos.
Enfim, estou de volta! :) Algumas vezes, escreverei sobre as rosas que estou encontrando nas estradas, e outras vezes falaremos sobre os seus espinhos. De qualquer forma, estamos lidando com nossos questionamentos - afinal, você escreve para quê? - e será bom poder colocar algumas experiências em palavras.

(não conheço nenhum outro trabalho deste artista, mas esta música apareceu no momento ideal.)

P.S¹: Homero, obrigada pela lembrança! Já estava na hora de tirar a poeira que se acumulou por aqui, não? :)

P.S²: Muito obrigada pelos comentários, meus caros. Juro, agora matarei a saudade que estou dos blogs de vocês.

E ela vem, que vem pisando na barra da saia amarela...

2009-07-21T10:22:00.005-03:00

'Enfeite-se com margaridas e ternuras e escove a alma com leves fricções de esperança. De alma escovada e coração estouvado, saia do quintal de si mesmo e descubra o próprio jardim. Acorde com gosto de caqui e sorria lírios para quem passe debaixo da sua janela. Ponha intenções de quermesse em seus olhos e beba licor de contos de fada. Ande como se o chão estivesse repleto de sons de flauta e do céu descesse uma névoa de borboletas, cada qual trazendo uma pérola falante a dizer frases sutis e palavras de galanteio.'
(Artur da Távola, pseudônimo de Paulo Alberto Moretzsonh Monteiro de Barros)

Mais uma noite de insônia. Puxo minha cadeira para perto da janela, esticando os dedos para roubar uma estrela. É assim que tenho vivido: seguindo palavras, roubando estrelas - apenas as que nenhuma criança adotou, evidentemente - e buscando sorrisos. E, se algum desavisado me perguntar qual minha profissão, responderei, exultante: 'ladra profissional de sorrisos!'... Penso, consternada, que o Sono se escondeu debaixo da cama para que eu flertasse com a escuridão. Enquanto espero o Sol surgir no mar, descubro que não quero mais o poder de dividir 16 anos de Brasil, Argentina e Paraguai em setores, como alguém que separa os enlatados dos frios. Enquanto eu procuro (re)organizar o que alguém disse estar errado, o pôr-do-sol acaba e eu o perdi. Então me diz, Seu Moço, para que eu quero paz se que, para isto, eu tenho que criar planos enquanto a vida acontece lá fora? 'Eu não quero este poder, toma ele pra você. Eu só quero cantar, gozar e gastar da vida'. Não faz diferença se está tocando Samba, Tango ou Guarânia se só quero dançar, seja lá o que for.
Sabe de uma coisa, Seu Moço? Vou jogar estes paradigmas no meu baú, junto com meus desenhos, meus livrinhos de receita, umas flores secas, um espelho com continhas nas bordas, o batom vermelho e as palavras do Dalai Lama. Quem sabe não se transformará? Vou acordar cedo, colocar uma coroa de margaridas nos cabelos, ficar descalça e mandar beijos coloridos para quem passar pelo meu caminho hoje. Seu Moço, talvez amanhã de manhã eu tenha esquecido o meu pacto com a escuridão, mas as flores continuarão a nascer até nos dias em que nós não olharmos para o Sol. Sempre haverá Primavera...

I wanna Rock and Roll all night....

2009-07-13T17:21:00.004-03:00

... And party everyday!

Eu só penso em Rock 'N' Roll. Eu só transo Rock 'N' Roll. Eu só respiro Rock 'N' Roll. A minha vida é o Rock 'N' Roll. ♪

Desculpe, estou um pouco atrasada, mas espero que ainda dê tempo...

2009-07-09T12:30:00.001-03:00

'Quando os astronautas foram a lua
Eu fugi com eles, me joguei por aí...
Fugindo de casa, do barulho da rua
Me esquecendo de tudo pra me divertir.

Que lugar mais silencioso
Eu poderia no universo encontrar
Que não fossem os desertos da lua
Pra recompor meu mundo bem devagar...'

Segunda-feira. O despertador toca, mais uma semana, mais 50 aulas, mais professores explicando o novo sistema do ENEM, mais redações, mais aulas até 22:00h, mais sábados e domingos na escola, mais cursos, mais História do Ceará, mais Física Moderna, mais estresse, mais remédios para dormir e para acordar, mais vestibular, vestibular, vestibular. Cada vez me sentindo mais 'O Vagabundo', a personagem de Chaplin em Tempos Modernos, lutando para sobreviver em um mundo assustadoramente hodierno. É clichê, bem o sei, justificar minha ausência (não só no blog...) pela incrível falta de tempo, mas não há outro motivo. Não, ninguém disse que seria fácil, não... Só que, às vezes, ainda fico assustada quando percebo o que nós estamos deixando o relógio nos tirar. Agora os almoços em família são agendados: 'você está livre na quarta? Não? Na sexta, então? Ah, mas eu só posso nestes dias! Na próxima semana nós nos encontramos às 13:00h, anota aí!'. Reunir os amigos? Para estudar, é claro! Até que, em uma quarta-feira, depois de 15 aulas, eu voltava para casa discutindo os efeitos da crise mundial na economia brasileira, percebi que alguma coisa estava muito, muito errada. 'Fico tão cansada às vezes, e digo pra mim mesma que está errado, que não é assim, que não é este o tempo, que não é este o lugar, que não é esta a vida...', eu conseguia lembrar do que Caio escreveu... E então eu precisava sair, tirar umas férias na Lua, quem sabe? Ficar vivendo uma vida toda para dentro, não atender o telefone, não responder recados, ficar apenas lendo, escrevendo, ouvindo música e um tempo infindável sem pensar absolutamente nada. Assim o fiz, sem culpas, sem lamentações. E, se você quer mesmo saber, decidi me encontrar comigo mesma, para achar dentro de mim tudo aquilo que já foi meu e hoje me faz falta aqui fora. Cuidado comigo: um dia eu encontro.

'Mas daqui a um mês, quando você voltar, a Lua vai estar cheia e no mesmo lugar...'

No dia 22 de maio, o blog .status quo. comemorou um ano na blogosfera. Apesar de estar muito atrasada, devo dizer que nós, os leitores da Moony e do Rôh, recebemos o melhor presente quando eles resolveram colocar toda a criatividade em um blog, nos deixando compartilhar com eles o mundo maravilhoso que é o . Parabéns! - música da Xuxa como tema :) -

- Comunidade do .status quo. no Orkut.

No dia 25 de abril, a Moony indicou um selinho para o 'A máquina de escrever'. Muito obrigada! :) Indico para: Divagações e anomalidades de uma mente ociosa (com meus mais sinceros agradecimentos ao apoio que você sempre me dá, Homero), Sophie, je'suis, Pétalas de uma Flor em Mim e Just only me ;*

E qual não foi a triste surpresa que nós tivemos quando na última quinta-feira, 25, Michael Jackson faleceu. Sinceramente, ainda acho difícil acreditar na notícias: algumas pessoas são tão singulares no mundo que a idéia que elas são mortais parece um pouco absurda. Para mim, Michael não era o Rei do Pop: ele era o Pop em si. Neste dia, um pouco da música morreu também...

Now I believe in miracles and a miracle has happened tonight. (...) It don't matter if you're black or white. ♪

Era só isso que eu queria da vida: uma cerveja, uma ilusão atrevida. ♪

2009-05-24T20:37:00.006-03:00

Mais uma vez é domingo, mais uma vez volta o tédio inevitável, universal, da tarde de domingo, este estranho sentimento que se repete, em qualquer parte do mundo, o gosto de fim de festa, a tácita tomada de consciência de que amanhã vai começar tudo de novo - o demônio da rotina, os trabalhos, os problemas, as preocupações grandes e pequenas, depois desta pausa bíblica. Domingo de tarde é o momento mais triste da semana.
Este sol caindo me devolve a tantos lugares, domingo de tarde. Primeiro ao sertão do mais antigo outrora, o sino da Matriz chamando para a bênção, as moças endomingadas, os moços em linho branco, ao tempo em que o paletó e a gravata eram indispensáveis, os meninos soltando arraia (lá se chamava papagaio), jovens namorados na avenidinha, as rodas de cadeiras na calçada, os velhos senhores comentando política, na porta do bilhar, e outras moças, as místicas, as Filhas de Maria, subindo para o coro da igreja, ensaiar o Tantum ergo.
Saudosismo, coisas de quem está envelhecendo, vá lá, eu aceito, mas tinha tudo um delicioso cheiro de pureza e de lirismo. Das casas ricas, com solenidade solarenga, saíam imprevistas notas musicais que alguma moça romântica, insensível à animação da avenida, ao convite à bênção, à conversa na calçada, tirava do velho piano, e, distante, aproveitando o momento de solidão, cumpria sua paixão particular, sofrendo ausência, esperando cartas do noivo distante, tocando antigas valsas, ah bem me lembro, especialmente uma de Zequinha de Abreu, que falava nas tardes silenciosas de Lindoia. Sempre amei Lindoia, por culpa daquela valsa, e nunca vi Lindoia e tenho pena. Um dia, com a graça de Deus, eu cumpro esta promessa que me fiz menino.
Este sol morrendo me traz a esta mesma cidade afilhada de Nossa Senhora da Assunção, há muitos anos, gozando as últimas horas de folga dominical, ao tempo do colégio interno: era a hora do passeio na praia com os colegas, todos envergando a farda branca, que era o uniforme de saída - e o pequeno grupo, constituído de meninos do interior, ia assistir, deslumbrado, da Ponte Metálica, ao espetáculo gratuito do sol se afogando no mar.
Este sol crepuscular me conduz a Recife, às tristes belas tardes domingueiras do Recife - os últimos raios tirando reflexos do Capibaribe, as moças chegando para sentar no 'quem-me-quer', a ponte Buarque de Macêdo falando de holandeses, e, por entre coqueiros de Olinda distante, a silenciosa sugestão duma cantiga de antigamente, em que havia palmeiras bizarras por onde cantavam todas as cigarras, sob o pó de outro do sol.
Uma vez esta canção voltou, me acompanhou, esta canção da infância reapareceu de repente, numa tarde assim, lá em São Paulo, exatamente em Tremembé, onde um sol de amarelo queimado desaparecia no alto da serra da Cantareira, por entre palmeiras imperiais, como se fora uma despedia definitiva.
Muitas, muitas tardes de Domingo surpreendi em São Paulo, trazendo esta mesma conhecida melancolia, mais grave no centro da cidade, carregando aquele spleen que vinha talvez da nostalgia do mar, talvez da ausência da multidão habitual se comprimindo nas ruas e nos viadutos, talvez duma insuspeita eletrola de bar que intempestivamente derramava na rua um tango da minha antiga convivência e a que o cantor dava uma interpretação desgraçadamente trágica, uma terrível, dramática estória de homem traído que se vingava apunhalando o rival.
Ah, as tardes de domingo no Rio - tirante a Cinelândia, as ruas, no centro, desertas de fazer medo, a corrida da gente para a praia e, num bar de sugestivo nome, um bar de esquina, ali no Mondego, na acolhedora calçada do Mondego, diante da tulipa de chopp, vai-se ver a morte do sol, testemunhada por toda aquela despreocupada multidão de passantes, vivendo a grandeza da hora triste.
Tardes de domingo em Paris, as tardes de inverno principalmente, os bistrôs dos cais de cadeiras na calçada, protegidos por grandes gaiolas de vidro, a gente lá dentro assistindo ao desfile da humanidade agasalhada, a moça companheira, falando memórias da Bretanha, o mundo em marcha, o Sena tranqüilo, cumprindo seu papel histórico e lírico à lá fois, alguns bateaux mouches mais ousados navegando aventureiros, carregando amantes da cidade, os antigos, os novos, fazendo um passeio amorável, sob as bênçãos de Notre Dame.
Ocorreu-me principalmente uma certa tarde de domingo, no mês de abril, que já ia findando sem trazer a primavera, por que todos, impacientes, já suspiravam, cansados de inverno. Súbito um sol nervoso fez uma aparição teatral sobre a cidade - e saíram todos a festejá-lo:os jovens foram amar o sol, as crianças foram brincar ao sol, os velhos foram expor seu reumatismo ao sol. Aquele sol congraçante, inesperado, na tarde de domingo, no cenário que há de ser dos mais belos do mundo, ali no Jardim de Luxemburgo, promovendo uma alegria coletiva que deveria, em princípio, contagiar, ofendeu gravemente a minha solidão. Nunca uma tarde de domingo terá sido tão plena de graças, nunca nenhuma outra me pareceu, a mim, tão triste.
Tarde de domingo em Toulouse, em Massapê, em Bordeaux, em Santana do Acaraú, em Andorra, em Caxambu, em Lisboa, em Itanhaém ou aqui, na Praça da Escola Normal, nesta sossegada Rua Coronel Ferraz, onde agora ouço a voz do sino da Igreja do Pequeno Grande convidando para a missa - sei lá quantas tarde de domingo tenho cá nos guardados da memória, quantas sofri, quantas colecionei, são todas tristes, ah são tristes todas, as tardes de domingo, em qualquer lugar do mundo.
(Domingo à Tarde - Milton Dias in Entre a Boca da Noite e a Madrugada)

Tão estranho carregar uma vida inteira no corpo...

2009-04-11T20:46:00.006-03:00

'Pra mim, e isso pode ser muito pessoal, escrever é enfiar um dedo na garganta. Depois, claro, você peneira essa gosma, amolda-a, transforma. Pode sair até uma flor. Mas o momento decisivo é o dedo na garganta. E eu acho — e posso estar enganado — que é isso que você não tá conseguindo fazer. Como é que é? Vai ficar com essa náusea seca a vida toda? E não fique esperando que alguém faça isso por você. 'Ocê sabe, na hora do porre brabo, não há nenhum dedo alheio disposto a entrar na garganta da gente.'
(Caio Fernando Abreu)

Às vezes, penso que sou uma caixa de costura: muitos fios coloridos soltos ou entrelaçados, formando nós, muitos nós. Agulhas, alfinetes, novelos de lã, peças desfeitas, bordados delicados escondidos dentro de madeira trabalhada. Gostaria de abrir esta caixa, despejar seu conteúdo sobre a mesa da cozinha, soprar a poeira, as linhas perdidas sem par. Depois, guardaria as agulhas para usá-las só quando necessário e separaria as cores. Remexer na memória, na infância, nos quadros pendurados na parede, na árvore de jamelão, no balanço na varanda. Remexer nos sonhos, nas conquistas, nas vitórias, nos fracassos. Remexer na esperanças descabidas, nos desejos homicidas - e suicidas mais estúpidos, no lirismo desmedido, no supostamente inconfessável, na culpa dilacerante. 'Deus, livra-me dos poços e becos de mim. Amém!' Tenho me confundido na necessidade de confessar, 'dá um certo trabalho decodificar todas as emoções contraditórias, confusas, somá-las, diminuí-las e tirar essa síntese numa palavra só'. Tanto se perde entre a mente e o coração, entre o coração e boca, entre a boca e as mãos... Tanto! Então me perguntas: 'e tu, o que fazes?', e eu vou deixar uma risada frouxa surgir no canto dos lábios, olhar-te com meus olhos de Romanée-Conti safra 1971 , cantarolar cruelmente o refrão de The Lady in Red e dizer que preciso escrever alguma carta.

'Fortaleza, 11 de Abril de 2009.
Caro Sérgio,
Concede-me a honra desta dança? Sou moça fandangueira.'

E eu te peço, deixe-me rodopiar ao som de Édith Piaf. Ah, estou tão cansada! Estou me confundindo, estou me dispersando. Preciso escrever. Algumas palavras rabiscadas no guardanapo e Chris De Burgh sussurando 'cheek to cheek' suavemente. Que seja doce! Aperto minhas entranhas, cravo as unhas na pele. Escrever é sangrar. Ainda não comecei. Acho tão espantoso acumular uma vida dentro de um corpo. Tão espantoso! Queria liberdade, tu bem o sabes. Vem, repete: Liberdade. L-I-B-E-R-D-A-D-E. Você sente? Eu sinto. É o perfume da cabeça de um recém-nascido. Estou encerrada em mim. Não estou desesperada, não estou embriagada, não sou demente, na verdade 'estou hoje lúcida como se estivesse para morrer', e só sei que não tenho saída. Você compreende tudo isso? Esquece. Eu quero saber, você alguma vez viu a chuva, caindo em um dia ensolarado?

'P.S: Te escrevo, enfim, me ocorre agora, porque nem você nem eu somos descartáveis. E amanhã tem Sol.'

Em lugar das mãos, o mundo.

2009-03-30T17:19:00.007-03:00

'Às vezes, você perde vários poemas
Porque sente uma frase,
Sente algo murmurando no seu espírito
E não presta atenção
Porque está ocupado com os ruídos da vida. (...)'
(Affonso Romano de Sant'Anna)

'Como se nunca partisses pela estrada ou pelos outeiros da noite - assim te vejo, dias a fio, sem que te reconheça. Só assim, desta forma, consigo com que o corpo responda a um grito dado antecipadamente, muito por dentro, inaudível. Quando te largavas por aí, por onde eu não via, não pensava sequer que te pudessem pedir as mãos, que te dissessem que hoje os pássaros saem de outro lugar que não este. O nosso sitio é este - aqui, onde as árvores lavam as mãos do passado, onde nos perdemos, tu e eu, quando se tornam suaves as crostas dos dias a irromper pelas mãos. No nosso colo a brisa leve da tristeza de quem não viaja ou de quem não parte. No cais, ribombam cascos de ferro das cidades, e perduram nas enseadas os vestígios dos corpos os riscos de quem se perdeu. Consigo que não esqueçam, aqui, por onde nós viemos. Vou fazer com que ouçam o som que as pálpebras fazem ao fechar, como se de um pequeno murmurar se tratasse. Uma cantiga. Uma melodia. As músicas ecoam pelas paredes, os quadros estão tingidos de uma cor pérfida de abandono. A casa é o que nunca foi - uma simples cárcere de âmagos. E as janelas fecham-se, as portas fecham-se, os soalhos erguem-se e estalam. Chove. Por onde os nossos pés caminham, ficam marcas de giz como desenhos da nossa morte - são inspirações de ar que restaram. Ao perdê-las, fiz com que o mundo desse meia-volta, fiz com que se lavasse e limpasse a umidade do pensamento, sendo os olhos o orifício por onde podíamos olhar quando tudo era simples, quando os filmes eram menos coloridos. São como grupos de histórias, as nossas mãos. Tendem a ficar firmes quando lhes tocamos, ou simplesmente estendem-se pelo corpo e pelo sexo, esperando que nos deitemos e adormeçamos como se hoje existisse cansaço - vontade de esquecer. Nunca mais se vêem pardais pelos pêlos estendidos na estrada - os barcos partiram, as nossas mãos adornaram a despedida. O nosso gosto nunca foi este - o do a-deus. A religiosidade nunca foi o nosso forte, como que se nos custasse a engolir o peso que os outros deixam quando os vemos de costas longe olhando para a frente e nos despedimos deles.
(A despedida faz-se de pérolas - Sérgio Xarepe)

Eu tô voltando pra casa ♪

2009-03-23T18:38:00.016-03:00

Enfim, te vejo! Entre, arraste uma cadeira e pegue uma xícara, pois estou terminando de coar aquele café forte. Sente-se, sim? Sente-se, porque hoje é mais prosa do que poesia. Por favor, não repare na desordem, não. Estive um longo mês longe de casa. Não me olhe assim, contudo. Não foi negligência, nem descaso. Na verdade, estive brincando de cabra-cega com a vida. Os meus dedos se negaram a escrever, e as palavras se perdiam pelo caminho. Juro-te, meu amigo, que meus esforços foram em vão: gritei, chorei, bradei, implorei, mas o tempo, este leviano incurável, sequer olhou-me. Acho que envelheci, meu amigo, acho que envelheci. Paradoxal? E deveras! Há seis semanas estou com uma bactéria, um mal hodierno, com um belíssimo nome. Assim sendo, busquei ocupações para esquecê-la, e achei uma caixa antiga de madeira. Encontrei cartas, fotos, embalagens gastas, flores secas, um tarô. Não aprendi a jogar, pois minha mente estava por demais aflita com números, siglas, regras e datas. Falta música para meus ouvidos, Lua para minha cabeça, mar para meus pés. Falta nuvem no meu céu, chuva na ponta da língua, chocolate entre a boca da noite e a madrugada. Falta tanta coisa na minha janela como uma praia. Falta tanto tempo no relógio quanto uma semana. Sobra tanta falta que me desespero.
Entre tantas folhas repletas de nada, encontro alguns bilhetes. O nome no cabeçalho, desenhado com a bonita caligrafia. Eram fragmentos de cartas de minha casa. A casa que divido com quem não precisa compreender ou aceitar. A casa que divido com quem simplesmente se rasga por dentro. A nossa casa. E eu não nego, meu amigo: não tenho dom para colunista semanal, mas a falta que sinto de dois dedos de prosa com os moradores daquela casa é excruciante.
Lê, então, estas missivas, pois elas me trazem uma alegria indefinível:

Indicado por Sophie e .+.status quo.+.:

1. Ao receber o selo, listar 7 coisas que te fazem sorrir.
2. Indicar o selo a 7 blogs que fazem você sorrir.
3. Informar aos blogs indicados que eles receberam o selo.

1) Deitar na grama e na areia.
2) Tempestades.
3) Almoço de família.
4) Amigos reunidos.
5) Livros, livros, livros, livros :)
6) Música, música, música.
7) Abraços longos.

Indico para os blogs que estão na lista 'Correspondentes', ao lado, pois são motivos para sorrisos diários. :)

Indicado por Moony, no dia 06 de fevereiro:

Ao receber o selo, contar 6 segredos.

1) Só sei dançar Vanerão e Valsa. O resto, puft...
2) Nunca aprendi a jogar Damas e Uno.
3) Quero morar em uma fazenda isolada das cidades, em um local muito frio, e ouvir moda de viola ao final do dia. (psiu! :)
4) Tenho pavor da expressão 'relacionamento sério'.
5) Sou ciumenta, mas não demonstro mais.
6) Estou com vontade de fazer Letras na Estadual.

Indicado por Sophie:

1. Nome Completo?
Bruna Luyza Forte L. O.
2. Porque lhe deram esse nome?
Quando eu nasci, minha mãe sonhou com sua avó, que a entregava um bebê e dizia o seu nome. Minha bisavó chamava-se Luísa.
3. Você faz pedidos às estrelas?
Ainda não. Faço à borboletas e libélulas.
4. Quando foi a última vez que você chorou?
Sexta-feira.
5. Gosta da sua letra?
Sim.
6. Gosta de pão com o quê?
Doce de leite.
7. Quantos filhos você tem?
Considera-se o meu cachorro? :)
Como se chamam e quantos anos eles têm?
Meu cachorro se chama Ed e tem 1 ano e 5 meses.
8. Se você fosse outra pessoa, seria seu amigo?
Sim, menos na TPM... ;S
9. Saltaria de bungee-jump?
Indubitavelmente.
10. Desamarra os sapatos antes de tirá-los?
Não.
11. Acredita que você seja uma pessoa forte?
Sim.
12. Sorvete favorito?
Amendoim.
13. Vermelho ou Preto?
Preto.
14. O que menos gosta em você?
Tendência ao exagero e mudanças bruscas de humor.
15. O que mais gosta em você?
Racionalidade.
16. De quem você sente saudades?
Minha mãe, meu padrasto, Paraná, amigos com os quais não mantenho contato regular...
17. Descreva que roupa e calçado esta usando agora.
Vestido amarelo e uma pantufa branca :þ
18. Qual foi a última coisa que comeu hoje?
Tomei chá mate.
19. O que você está escutando agora?
Radio - The Corrs.
20. A última pessoa com quem falou ao telefone?
Brunno, um amigo único.
21. Bebida favorita?
Suco de cajá.
22. Comida?
Sopa de legumes.
23. Último filme que viu no cinema e com quem?
Operação Valquíria, com amigos.
24. Dia Favorito do ano?
21 de Março, 21 de Agosto, 20 de Novembro, 31 de Dezembro.
25. Inverno ou verão?
Inverno.
26. Beijos ou abraços?
Abraços.
27. Sobremesa favorita?
Brigadeiro.
28. Que livro está lendo?
Carrie, A Estranha (Stephen King), Serial Killer - Louco ou Cruel? (Ilana Casoy) e Orgulho e Preconceito (Jane Austen).
29.O que tem na parede do seu quarto?
Uma prateleira com uma imagem de Santa Sara Kali, um anjo, um porta-lápis, um porta-retrato com uma foto do meu irmão, uma bruxa, uma frasqueira de maquiagem. Um quadro de recados lilás e um monte de fórmulas espalhadas pelas paredes.
30.Filmes favoritos?
Suspense, Terror, Drama, Documentários, Artes.
32. Uma música?
Construção - Chico Buarque, Luiza - Tom Jobim.
33. Uma Frase?
'A gente é rascunho de pássaro: não acabaram de fazer.' (Manuel de Barros)

Um meme adorável que a Moony disponibilizou:

- Agarrar o livro mais próximo: 'A Menina Que Roubava Livros', de Markus Zusak.
- Abrir na página 161
- Procurar a quinta frase completa
- Colocá-la no blog: 'Teve sua primeira briga quando era um menino de onze anos, e magro como um cabo de vassoura.'

Muitíssimo obrigada pelas indicações. :)

E nessa conversa vai passando a hora, se alguém espera a gente não demora. Sinta-se à vontade, meu amigo. A casa é sua.

P.S: Amanhã, impreterivelmente, responderei aos comentários. :)

Ninguém suspeita de meu segredo.

2009-02-23T17:46:00.005-03:00

'Sou morena e magrinha, mas não como qualquer polinésia, como queria Cecília, e também nada tenho de Oriente: sou mais britânica na minha morenez, sou mais Brontë, qualquer das três. Meu pequeno coração foi gestado numa áspera charneca, gasto os invernos tentando descobrir infrutífera um caminho qualquer sobre a neve capaz de transformar todos os caminhos num único descaminho gelado e sem porto, tivesse nascido cem anos atrás me fanaria em brancas rendas e hemoptises escarlates, menos por doença que por delicadeza, insuportáveis que são para meus olhos os escarpados penedos das tardes ou a luz clara do meio-dia, envolta em penumbras que amenizassem o duro contorno das coisas viventes, assim me fanaria, com a magra mão translúcida estendida para o aro metálico dos óculos pousados sobre a capa de couro de um romance antigo, cheio de paixões impossíveis. Frente ao espelho, é com recato que tranço meus longos cabelos, enquanto a ponta de meus frágeis dedos de unhas curtas, às vezes roídas, acaricia o roxo das olheiras, herança de solitárias insônias. Depois busco um lugar junto à janela, pouso o rosto sobre uma das mãos e com a outra vou traçando riscos tristes pelas vidraças sempre embaçadas, por vezes grafo nomes de lugares e gentes que nunca conhecerei, sóis fanados atrás de nuvens débeis, flores doentias, estrelas opacas, talos quebradiços, plátanos desfolhados, olhos profundos, rostos apoiados em mãos magras como as minhas, identifico enquanto meus dedos riscam e riscam e riscam sem parar o inefável. De mancebos e malícias pouco sei, meu precário aprendizado da carne limita-se àquela gosma gelada que um Estudante certo dia depositou entre minhas coxas virginais, contra um muro descascado e cheio de brutais palavrões gravados a prego, numa sépia tarde outoniça. Até a chegada das regras seguintes, temi que houvesse plantado sua áspera semente dentro de mim, e de cada vez que cerrava as pálpebras tornava a sentir seu bafo de fera no cio contra meu colo pálido, as pedras do muro ferindo minhas espáduas, a vergonhosa corrida com as meias soquete desabando sobre os sapatos de verniz, os inúmeros banhos e todos os perfumes, todas as colônias, sabonetes, essências que passei pelo corpo para arrancar de minha pele aquele cheiro descarado de animal. Prefiro os cheiros fanados, as rosas quase murchas, e nos transes mais dolorosos sempre fui eu a banhar os cadáveres familiares, cortando-lhes os cabelos e as unhas com infinito carinho, de certa forma meus mortos todos foram também meus filhos quando os polia esmerada para que São Pedro não lhes pusesse defeito ao baterem às portas celestes, que nada teriam contra mim no Reino dos Céus até minha partida que, rogo constantemente, há de ser breve. Mas até hoje persiste o cheiro, embora na chegada do fluxo tenha me embriagado feito demente naquele sangue que assegurava a permanência de minha pureza, deixei-me sangrar durante várias horas, empapando lençóis e roupas íntimas, até estar segura de que nem a mais ínfima gota do líquido vital daquele selvagem havia maculado minhas entranhas: eu as reivindico brancas como o linho das fronhas, como o cretone dos lençóis, como a renda destas cortinas que o vento sopra contra as violetas nessas tardes em que o sol demora a partir e o céu inteiro tinge-se de lilás. Não, não ofereço perigo algum: sou quieta como folha de outono esquecida entre as páginas de um livro, definida e clara como o jarro com a bacia de ágata no canto do quarto - se tomada com cuidado, verto água límpida sobre as mãos para que se possa refrescar o rosto, mas se tocada por dedos bruscos num segundo me estilhaço em cacos, me esfarelo em poeira dourada. Tenho pensado se não guardarei indisfarçáveis remendos das muitas quedas, dos muitos toques, embora sempre os tenha evitado aprendi que minhas delicadezas nem sempre são suficientes para despertar a suavidade alheia, e mesmo assim insisto - meus gestos e palavras são magrinhos como eu, e tão morenos que, esboçados à sombra, mal se destacam do escuro, quase imperceptível me movo, meus passos são inaudíveis feito pisasse sempre sobre tapetes, impressentida, mãos tão leves que uma carícia minha, se porventura a fizesse, seria mais branda que a brisa da tardezinha. Para beber, além do chá com 'une &irme' de lait, raramente admito um cálice de vinho, mas que seja branco para não me entontecer, e que seja seco para não esbrasear em excesso minha garganta em ardores que, temo, poderiam descontrolar-se além do limite imposto pela pudicícia, e para vestir, além do branco absoluto, admito apenas o cinza e o bege, raramente o preto, demasiado dramático para quem busca integrar-se ao fundo, não destacar-se, poucas vezes ouso o bordô, contudo me agrade o sangue coagulado de seus tons, lembrando dores para sempre pacificadas na sua estagnação, e nunca me atrevi aos azuis, iluminados demais para minha severidade. Nas folhas que datilografo como secretária, os chefes jamais detectaram uma rasura sequer, uma violação de margem, um toque mais nítido ou esmaecido, sou sempre precisa, caracteres negros sobre o branco impecável, e isso é tudo. Recebo modesta os elogios, vou duas vezes ao banheiro cada dia, ao chegar e ao partir, quando não tenho serviço cruzo os braços sobre o busto escasso e simplesmente permaneço, existo mais profundamente assim, quando silente, ou abro discreta certo livro de poemas líricos para saborear algum verso enquanto contemplo as alamedas estendidas atrás das janelas. Mas desde que, há duas semanas, uma cigana desvendou as fracas linhas das palmas de minha mão, pouco sossego encontro até em meu próprio sossego: dois amores, ela apontou, um já passado, e com amargura localizei na memória aquele sôfrego Estudante, e outro em breve por chegar. Desde então, me desconheço. Abreviaram-se-me as idas ao banheiro para molhar os pulsos e os lóbulos das orelhas, animando a circulação que se me estanca nas veias, por vezes olvido a torneira aberta e surpreendo-me a odiar minhas próprias tranças, as manchas roxas sob os olhos e tudo que me torna assim, fugaz. Mal posso conter um susto investigando o porte de cada homem que se aproxima, em cada esquina que dobro, em cada ônibus que tomo para ir e vir, sinto que busco prometido e me detesto por essa inquietação febril, pelo amor que desconheço e mal consigo
supor, tão parca é minha vida de memórias ou medidas. Esforço-me por dar-lhe pinceladas tênues, não me atrevo aos óleos nem aos acrílicos, é nos guaches e sobretudo nas aquarelas que procuro o verde esmaecido de sua tez, mas por vezes alguma coisa se alvoroça e me surpreendo alucinada, incontrolável, a chafurdar em tintas fortes, berrantes cores primárias, formas toscas, símbolos sensuais, e é então que mergulho em banhos gelados no meio da noite para apaziguar a carne incompreensível, fremente qual Teresa d’Ávila, afogada entre lençóis, as palavras da cigana me embalando feito uma berceuse, imagino se não será o próprio Senhor este que se aproxima, e não conheço. Em cada junho, sei que não suportarei o próximo agosto, me debato elaborando aquela futura tarde gris para encontrá-lo - não aqui, entre torpezas, mas numa outra dimensão de luz maior, além de meu próprio corpo, irmão burro aprisionado pelos instintos, num espaço discreto e contido como eu mesma venho sendo através destas quase três décadas que, álgida, sobrepujei. Sobrevivo a cada manhã quando, cruzando as portas e corredores que me conduzem às ruas intermináveis, imagino sempre que sou invisível para cada um dos que passam. Ninguém suspeita de meu segredo, caminho severa pelas calçadas, olhos baixos para que minha sede não transpareça: ah, sou tão morena e magrinha que ninguém me adivinha assim como tenho andado - castamente cinzelada no topo deste morro onde os ventos não cessam jamais de uivar, tendo entre as mãos, como quem segura lírios maduros dos campos, uma espera tão reluzente que já é certeza.'
(3x4: Liége - Caio Fernando Abreu in Morangos Mofados)

A escandalosa e a magnífica.

2009-02-18T17:35:00.009-03:00

Recebi, na semana passada, este selo da Sophie e da Moony. Adorei, evidentemente, principalmente pelo teor. Muito obrigada :) Tentei, em vão, terminar um pensamento sobre ser Mulher (veja bem: Mulher, de corpo inteiro, não apenas do 'pescoço para cima ou da cintura para baixo'), mas as palavras se perderam. Lembrei-me, então, do prólogo de um livro que li faz alguns meses:

'Porque eu sou a primeira e a última.
Eu sou a venerada e a desprezada.
Eu sou a prostituta e a santa.
Eu sou a esposa e a virgem.
Eu sou a mãe e a filha.
Eu sou os braços de minha mãe.
Eu sou a estéril, e numerosos são meus filhos.
Eu sou a bem-casada e a solteira.
Eu sou a que dá à luz e a que jamais procriou.
Eu sou a consolação das dores do parto.
Eu sou a esposa e o esposo
E foi meu homem quem me criou.
Eu sou a mãe do meu pai.
Sou a irmã de meu marido
E ele é o meu filho rejeitado.
Respeitem- me sempre,
Porque eu sou a escandalosa e a magnífica.'
(Hino a Ísis, século III ou IV, descoberto em Nag Hammadi.)

Mulher, sem lirismo comedido.

Comendo vidro, mastigando e engolindo / Selo.

2009-02-05T20:10:00.013-03:00

''Eu quero uma casa no campo
Onde eu possa compor muitos rocks rurais
E tenha somente a certeza
Dos amigos do peito e nada mais
Eu quero uma casa no campo
Onde eu possa ficar no tamanho da paz
E tenha somente a certeza
Dos limites do corpo e nada mais
Eu quero carneiros e cabras pastando solenes
No meu jardim
Eu quero o silêncio das línguas cansadas
Eu quero a esperança de óculos
Meu filho de cuca legal
Eu quero plantar e colher com a mão
A pimenta e o sal
Eu quero uma casa no campo
Do tamanho ideal, pau-a-pique e sapé
Onde eu possa plantar meus amigos
Meus discos e livros
E nada mais''

Recebi, nesta semana, os primeiros selos do 'A máquina de escrever' do Blog .status quo. Vou postá-los muito feliz, pois aqui estou eu, em prosa, verso, poesia e lirismo não comedido. Sem frases brilhantes, sem prolixia. Eu, sem Bruna, sem Luyza. Aqui, onde tudo é nada, onde a vida é bem mais perigosa que a morte. Eu, datilografando meus abismos. Fotografando com minha Polaroid um pedaço Heathcliff e descobrindo nele Cathy. Caminhando desequilibradamente entre o amor e o escárnio.Somente eu, os livros e vocês. Nós, nossa casa. Comendo vidro, mastigando e engolindo em nossas palavras. Um agradecimento, então, muito especial, Moony e Rôh (e me corrijam, por favor, se eu estiver errada em relação ao selo :) Neste ano de vestibular, só voltarei para nossa casa aos Domingos, para continuarmos engolindo vidro.

Regras:

1. Exiba a imagem do selo “Olha Que Blog Maneiro”.
(ao lado)

2- Poste o link do blog que te indicou:
.status quo.

3- Indique 10 blogs de sua preferência:
http://mesmaveia.blogspot.com/
http://almacapturada.blogspot.com/
http://divagacoeseanormalidades.blogspot.com/
http://iurycezar.blogspot.com/
http://contosdelalah.blogspot.com/
http://oqueumagarotapensa.blogspot.com/
http://milparadoxos.blogspot.com/
http://lu-world.blogspot.com/
http://rozanabutterfly.blogspot.com/

4 - Avise seus indicados.

5- Publique as regras.

6- Confira se os blogs indicados repassaram o selo e as regras.

7- Envie sua foto ou de um(a) amigo(a) para olhaquemaneiro@gmail.com juntamente com os 10 links dos blogs indicados para verificação. Caso os blogs tenham repassado o selo e as regras corretamente, dentro de alguns dias você receberá 1 caricatura em P&B.8- Só vale se todas as regras acima forem seguidas.

Oh, baby, não chore. Foi apenas um corte. (...) Suporte, oh, baby, suporte. Suporte, baby, baby, suporte... ♪

A paixão, o cantor, a gaiola e o pássaro.

2009-01-27T18:03:00.011-03:00

Sexta à noite, deixei de lado a nostalgia que me chamava e fui a um barzinho com alguns amigos. O cantor se apresentou com uma voz infinitamente doce e começou a cantar uma música que adoro do Zé Ramalho. Queria parar sua apresentação, abraçá-lo e pedir: 'canta para mim?'. A música me embriagava tal qual vinho, fazendo eu me derreter em sorrisos e acompanhar animadamente as canções. Ah, como a gente perde o rumo, se a gente só quer se perder? Eu já não poderia ter noção de tempo e espaço quando ele voltou-se para mim e cantou 'o amor é um grande laço, um passo pr'uma armadilha...' Esqueci a letra do Djavan. Ele fechou os olhos e eu só encontrava trechos de outra música... 'Eu quero ser exorcizada pela água benta desse olhar infindo. Que bom é ser fotografada, mas pelas retinas dos seus olhos lindos, me deixe hipnotizada pra acabar de vez com essa disritmia'. Não faça assim, moço. Não alimente meus olhares que te consomem vorazmente. Como se pudesse ouvir meu apelo mudo, ele continuou a canção sem olhar-me novamente. No final, contudo, fixou em mim os olhos cálidos e com o primeiro dos sorrisos que trocaríamos nas próximas horas, terminou a composição: 'e o coração de quem ama fica faltando um pedaço, que nem a Lua minguando, que nem o meu nos seus braços...' Não faça assim, moço. Não sabes que esta risada que enruga seu nariz toca o meu coração tolo? Não faça assim, porque eu aprendi que é errado afastar um homem do sacerdócio, aprendi que paixões infantis são impossíveis, aprendi que nunca devemos nos apaixonar por estranhos.
As indagações inconformadas do meu irmão se perderam sem resposta plausível. 'Por que ele está sorrindo para você?! Por que você está sorrindo para ele?!' Talvez porque ele está cantando para mim com a coragem que o abandonou quando pensou em cantar para a moça que seqüestrou sua paz. Talvez porque eu esteja sustentando seu olhar como não sustentei os olhares que descobriram meus segredos. Talvez porque ele esteja me roubando debaixo da minha porta, e eu me ajoelho porque o quero um pouco mais. Talvez porque meu amor estava sob controle. 'Eu te quero um pouco mais, eu te quero um pouco mais...'
Levantei-me e caminhei até ele. Seu sorriso parecia reluzir, ofuscando a Lua. Não consegui esboçar sequer uma resposta: medo e desejo se embaralhando, e ele cantarolou o refrão antecipadamente, como se estivesse dividindo um segredo... 'E uma coisa fique certa, amor, a porta vai estar sempre aberta, amor. O meu olhar vai dar uma festa, amor, na hora que você chegar.' Entrei, procurei o banheiro e olhei-me no espelho, lembrando da forma como ele inclinou a cabeça ao cantar 'pode ser que eu a encontre numa fila de cinema, numa esquina ou numa mesa de bar'. Não faça assim, moço. Assim você me tira do sono e do sério. Não faça assim, moço. Não podes ver que minha falta de apetite e o leve tremor de minhas mãos são resultantes do seu charme que me tira o fôlego?
Lembrei-me de uma oração de T. S. Eliot que diz assim '... Livra-me da dor da paixão não satisfeita e da dor muito maior da paixão satisfeita'. Repeti, com certa urgência na voz: 'livra-me, livra-me da paixão satisfeita. Porque só existe paixão quando existe ausência. Só existe paixão quando existe ausência.'
E, para nós dois, 'todo o amor que houver nesta vida'. Inegavelmente, eu acredito no amor, mesmo que a recíproca não seja verdadeira. Nos teus olhos, contudo, posso ver o lago calmo no qual eu me banharia. 'Livra-me, livra-me da paixão satisfeita'.
Voltei, carregando entre os dedos a bolsa e o coração. Sem olhar para trás, fui embora, porque um pássaro deve dançar sua melodia pelo céu azulado com reflexos de Primavera, e não cantar melancolicamente na gaiola dos meus sentimentos mesquinhos. Gaiola? Sim, minha sutil gaiola feita de desejos. Todo pássaro deseja voar. E quando nos encontrarmos, é e será muito bom.

P.S: Enquanto escrevia, encontrei teu número em um pedaço de papel no meu bolso. Como o tenho? E Cazuza repetindo 'que a dor, no fundo, esconde uma pontinha de prazer'...

Em que hei de pensar?

2009-01-22T17:12:00.020-03:00

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma conseqüência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

(Tabacaria - Álvaro de Campos, heterônimo de Fernando Pessoa)

A menina no espelho.

2009-01-16T16:39:00.012-03:00

'Há uma pipa voando descontrolada na brisa'

Ela estava sentada em frente ao espelho, contemplando a própria imagem sem nenhum sinal de reconhecimento. O rosto impessoal, vazio, com um não-sei-o-que irônico que eu desconhecia. Fui me aproximando, tentando chamar sua atenção para o formato engraçado das nuvens, e qual não foi minha surpresa ao perceber que ela sequer ouvira. Não, eu não a reconhecia... Errei o endereço, é isso! Ela nem se parece com quem eu procurava tão avidamente... Não, era ela, sim. Os cachos caindo pelos ombros não lembravam os fios lisos e longos, assim como a postura tão descuidada não poderia ser de uma antiga bailarina. Mas o rosto, ah, o rosto! Não, este não poderia me enganar: os olhos borrados por seu recente hábito de maquiá-los ainda eram os mesmos. Olhos de quem está sempre procurando algo que não está no recinto. Sim, sim, não estava no quarto errado: enfim, depois de tantos anos de separação, eu a encontrei. Sentei-me ao seu lado, coloquei meus dedos em suas pálpebras, como ela tanto apreciava. Olhei os seus lábios. O batom, que tentava disfarçar a palidez extrema e sua falta de cor, estava desbotado. Outros lábios tocaram os seus, por certo. Pensei, com um alívio envergonhado, que minha boca rosada já fora dela, mas agora era minha para abusar dos tons avermelhados. Suas mãos, contudo, seguravam fortemente a xícara com o chá de erva-mate, o chá que nós tomávamos juntas nas noites frias. Ela levantou a cabeça, sentindo-me presente. O gosto amargo do chimarrão na sua língua, a leveza da água quente, a saudade entrando sem pedir licença. Ah, eu a conheço bem: a saudade. Desalentada, olhei para baixo; estava enganada: a saudade estaria em nossas vidas, impiedosa. Eu sei, ela nos tortura, mas eu guardo-a comigo: ela só está lutando pelo direito de existir.
Levantei-me e caminhei pelo quarto, procurando minhas belas bonecas. Só encontrei livros, papéis e uma agenda. As palavras saltavam, enquanto folheava. ''We've been through this such a long, long time, just tryin' to kill the pain...'' Julho, Setembro... ''Com seus discos e seus livros, seu cansaço. Eu sou um pássaro, me trancam na gaiola e esperam que eu cante como antes. Eu sou um pássaro, me trancam na gaiola, mas um dia eu consigo existir e vou voar pelo caminho mais bonito''. Novembro, 24. Entre bilhetes, a fotografia antiga exibia a infância, transbordando cálida. É ela, sou eu. Atrás, mais uma canção: ''Eu quero saber o que vai acontecer com você. Você quer saber o que tem acontecido comigo...''
Sentei-me novamente e, decidida, sussurei ''eu quero que você saiba que você não precisa mais de mim. Eu quero que você saiba que você não precisa de ninguém, de coisa nenhuma. Eu não sei em qual direção o vento soprará, quem saberá quando o tempo trará para perto? Não quero ver você chorar, eu sei que isso não é um adeus.''
Ela sacudiu a cabeça, a sombra do sorriso aumentando. A agenda aberta, a flor amarela, as linhas escritas recentemente... ''Atrás do triste, eu mostrei para ela que a vida é realmente engraçada.''
Caminhei até o espelho e, olhando-a, soltei um beijo com a ponta dos dedos antes de entrar. Um beijo com sabor de uma tarde calma sob minha árvore favorita...

Tchubaruba - Mallu Magalhães

Vou embora antes do final.

2009-01-11T14:04:00.010-03:00

Minta para mim. Diga-me que está 'tudo certo, como 2 e 2 são 5'. Diga-me que é memorável calar, diga-me que é memorável esquecer, diga-me que é memorável trilhar a estrada onde todos os caminhos cegarão.
Minta para mim. Diga-me que a Guerra traz a Paz. Diga-me que os chefes do poder estão na luta, e não seus subordinados. Diga-me que os militares não têm uma mulher que pára vagamente à porta, apertando em uma das mãos a frágil ossatura da criança e na outra mão a esperança dilacerada. Diga-me que os civis esperavam a Morte, que ela veio acompanhada por estilhaços de bomba mais parecidos com estrelas. Diga-me que a mãe sente-se honrada por seu filho que padeceu, diga-me que a ostensiva medalha recebida por ela supre a falta do corpo que agora mistura terra, suspiros e carne apodrecida.
Minta para mim. Diga-me que não somos viciados em hipocrisia. Diga-me que o que o menino tem apertado contra o peito são livros e não armas. Diga-me que a educação salvará, sim, a outra pessoa que a mulher está preparando em sua barriga. Diga-me que o tempo irá parar, para que eu me demore olhando para aquele ventre protuberante.
Minta para mim. Diga-me que o amor não é assim tão ruim. Diga-me que ninguém mata em seu nome. Diga-me que ninguém morre em seu nome. Diga-me que não é amor, diga-me que não é por amor. Diga-me que o amor aos ideais nunca matou, não. Diga-me que acreditar é, sim, permitido. O que mais em nome do amor?
Minta para mim. Diga-me que não existe a Ditadura da Beleza. Diga-me que a beleza está na flor que nasce entre as pedras. Única, solitária, corajosa. Diga-me que o Super Eu é o verdadeiro herói dos pequeninos, e não o Super Homem.
Minta para mim. Diga-me que violência é um termo desconhecido no coração do Brasil. Diga-me que o Sol brilha na estrada que ainda não passamos.
Tira esta cor de sangue das minhas mãos. Limpa-me, tira esta cor de sangue dos meus pés. Cor de sangue, cor de sangue. Limpa o sangue inocente do meu corpo, limpa... Tira a pólvora dos meus olhos, tira o gosto estúpido da Guerra da minha língua. Leva embora os fantasmas que sussurram no meu ouvido 'você não pode fazer nada, nada!'.
Não, não vá embora. Deita comigo, pois não posso dormir: ouço os gritos dos homens que morreram por uma sede desgraçada de poder. Ouço seus gritos, sim. Ouço os gritos daqueles que morreram para que o Castelo de Glória seja construído acima de seus corpos.
Minta para mim. Diga-me que o filete amargo que escorre pelo meu rosto é o início de uma reconstrução. Diga-me que esquecerei, sim.
Minta para mim. Minta para mim, por favor, pois não posso suportar a verdade.

'Se existe Deus em agonia, manda essa cavalaria, que hoje a fé me abandonou.'

E conhaque no meu corpo sujo.

2009-01-08T22:13:00.015-03:00

'Chovia, chovia, chovia e eu ia indo por dentro da chuva ao encontro dele, sem guarda-chuva nem nada, eu sempre perdia todos pelos bares, só levava uma garrafa de conhaque barato apertada contra o peito, parece falso dito desse jeito, mas bem assim eu ia pelo meio da chuva, uma garrafa de conhaque na mão e um maço de cigarros molhados no bolso. Teve uma hora que eu podia ter tomado um táxi, mas não era muito longe, e se eu tomasse o táxi não poderia comprar cigarros nem conhaque, e eu pensei com força então que seria melhor chegar molhado da chuva, porque aí beberíamos o conhaque. Fazia frio, nem tanto frio, mais umidade entrando pelo pano das roupas, pela sola fina esburacada dos sapatos, e fumaríamos, beberíamos sem medidas, haveria música, sempre aquelas vozes roucas, aquele sax gemido e o olho dele posto em cima de mim, ducha morna distendendo meus músculos. Mas chovia ainda, meus olhos ardiam de frio, o nariz começava a escorrer, eu limpava com as costas das mãos e o líquido do nariz endurecia logo sobre os pêlos, eu enfiava as mãos avermelhadas no fundo dos bolsos e ia indo, eu ia indo e pulando as poças d’água com as pernas geladas. Tão geladas as pernas e os braços e a cara que pensei em abrir a garrafa para beber um gole, mas não queria chegar na casa dele meio bêbado, hálito fedendo, não queria que ele pensasse que eu andava bebendo, e eu andava, todo dia um bom pretexto, e fui pensando também que ele ia pensar que eu andava sem dinheiro, chegando a pé naquela chuva toda, e eu andava, estômago dolorido de fome, e eu não queria que ele pensasse que eu andava insone, e eu andava, roxas olheiras, teria que ter cuidado com o lábio inferior ao sorrir, se sorrisse, e quase certamente sim, quando o encontrasse, para que não visse o dente quebrado e pensasse que eu andava relaxando, sem ir ao dentista, e eu andava, e tudo que eu andava fazendo e sendo eu não queria que ele visse nem soubesse, mas depois de pensar isso me deu um desgosto porque fui percebendo, por dentro da chuva, que talvez eu não quisesse que ele soubesse que eu era eu, e eu era. Começou a acontecer uma coisa confusa na minha cabeça, essa história de não querer que ele soubesse que eu era eu, encharcado naquela chuva toda que caía, caía, caía e tive vontade de voltar para algum lugar seco e quente, se houvesse, e não lembrava de nenhum, ou parar para sempre ali mesmo naquela esquina cinzenta que eu tentava atravessar sem conseguir, os carros me jogando água e lama ao passar, mas eu não podia, ou podia mas não devia, ou podia mas não queria ou não sabia mais como se parava ou voltava atrás, eu tinha que continuar indo ao encontro dele, que me abriria a porta, o sax gemido ao fundo e quem sabe uma lareira, pinhões, vinho quente com cravo e canela, essas coisas do inverno, e mais ainda, eu precisava deter a vontade de voltar atrás ou ficar parado, pois tem um ponto, eu descobria, em que você perde o comando das próprias pernas. Não é bem assim, descoberta tortuosa que o frio e a chuva não me deixavam mastigar direito, eu apenas começava a saber que tem um ponto, e eu dividido querendo ver o depois do ponto e também aquele agradável dele me esperando quente e pronto. Um carro passou mais perto e me molhou inteiro, sairia um rio das minhas roupas se conseguisse torcê-las, então decidi na minha cabeça que depois de abrir a porta ele diria qualquer coisa tipo 'mas como você está molhado', sem nenhum espanto, porque ele me esperava, ele me chamava, eu só ia indo porque ele me chamava, eu me atrevia, eu ia além daquele ponto de estar parado, agora pelo caminho de árvores sem folhas e a rua interrompida que eu revia daquele jeito estranho de já ter estado lá sem nunca ter, hesitava mas ia indo, no meio da cidade como um invisível fio saindo da cabeça dele até a minha, quem me via assim molhado não via nosso segredo, via apenas um sujeito molhado sem capa nem guarda-chuva, só uma garrafa de conhaque barato apertada contra o peito. Era a mim que ele chamava, pelo meio da cidade, puxando o fio desde a minha cabeça até a dele, por dentro da chuva, era para mim que ele abriria sua porta, chegando muito perto agora, tão perto que uma quentura me subia para o rosto, como se tivesse bebido o conhaque todo. Trocaria minha roupa molhada por outra mais seca e tomaria lentamente minhas mãos entre as suas, acariciando-as devagar para aquecê-las, espantando o roxo da pele fria, começava a escurecer, era cedo ainda, mas ia escurecendo cedo, mais cedo que de costume, e nem era inverno, ele arrumaria uma cama larga com muitos cobertores. E foi então que escorreguei e caí e tudo tão de repente, para proteger a garrafa apertei-a mais contra o peito e ela bateu numa pedra, e além da água da chuva e da lama dos carros a minha roupa agora também estava encharcada de conhaque, como um bêbado, fedendo, não beberíamos então, tentei sorrir, com cuidado, o lábio inferior quase imóvel, escondendo o caco do dente, e pensei na lama que ele limparia terno, porque era a mim que ele chamava, porque era a mim que ele escolhia, porque era para mim e só para mim que ele abriria a sua porta. Chovia sempre e eu custei para conseguir me levantar daquela poça de lama, chegava num ponto, eu voltava ao ponto, em que era necessário um esforço muito grande, era preciso um esforço tão terrível que precisei sorrir mais sozinho e inventar mais um pouco, aquecendo meu segredo, e dei alguns passos, mas como se faz, me perguntei, como se faz isso de colocar um pé após o outro, equilibrando a cabeça sobre os ombros, mantendo ereta a coluna vertebral? Desaprendia, não era quase nada, eu, mantido apenas por aquele fio invisível ligado à minha cabeça, agora tão próximo que se quisesse eu poderia imaginar alguma coisa como um zumbido eletrônico saindo da cabeça dele até chegar na minha, mas como se faz? Eu reaprendia e inventava sempre, sempre em direção a ele, para chegar inteiro, os pedaços de mim todos misturados que ele disporia sem pressa, como quem brinca com um quebra-cabeça para formar que castelo, que bosque, que verme ou Deus, eu não sabia, mas ia indo pela chuva porque esse era meu único sentido, meu único destino: bater naquela porta escura onde eu batia agora. E bati, e bati outra vez, e tornei a bater, e continuei batendo sem me importar que as pessoas na rua parassem para olhar, eu quis chamá-lo, mas tinha esquecido seu nome, se é que alguma vez o soube, se é que ele o teve um dia, talvez eu tivesse febre, tudo ficara muito confuso, idéias misturadas, tremores, água de chuva e lama e conhaque no meu corpo sujo, gasto, exausto batendo feito louco naquela porta que não abria, era tudo um engano, eu continuava batendo e continuava chovendo sem parar, mas eu não ia mais indo por dentro da chuva, pelo meio da cidade, eu só estava parado naquela porta fazia muito tempo, depois do ponto, tão escuro agora que eu não conseguiria nunca mais encontrar o caminho de volta, nem tentar outra coisa, outra ação, outro gesto além de continuar batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo nesta porta que não abre
nunca.'
(Além do Ponto - Caio Fernando Abreu in Morangos Mofados)

Demais - Tom Jobim
Interpretação: Ângela Rô Rô

E é por isso que eu falo demais . É por isso que eu bebo demais...

Assim caminha a humanidade, não é?

2009-01-03T14:47:00.008-03:00

Ah, como 2009 começou deliciosamente! Depois de quase duas horas de Lulu Santos, tudo fica mais leve, como se um longo feriado estivesse nos esperando. Certa vez, li uma crônica sobre 'pessoas habitadas': em suma, 'encantam pela verdade pessoal que defendem.' Ele emana uma espécie de substância viciante, assim como muitos compositores brasileiros. Aliás, hoje eu liguei a televisão e estava passando o programa do Luciano Huck, um quadro de música, então fiquei assistindo. Quando tocou uma música do Latino, o participante cantou animado, mas quando a música era de autoria do Caetano, ele não pode cantar. Obviamente, Sampa é poesia intocada, difícil, mas traz a essência da música brasileira. 'Do povo oprimido nas filas, nas vilas, favelas. Da força da grana que ergue e destrói coisas belas. Da feia fumaça que sobe, apagando as estrelas. Eu vejo surgir teus poetas de campos, espaços, tuas oficinas de florestas, teus deuses da chuva.' Novamente, coloco trechos de Sampa em minhas postagens, para admirar tão bela composição do nosso eterno. Fico pensando, meio desalentada, aonde nosso patriotismo chegará desta maneira. Na Copa do Mundo, todos estufam o peito e cantam: 'sou brasileiro, com muito orgulho, com muito amor.' Realmente? Na hora de cantar Latino, que claramente sofre influências estrangeiras de cultura em massa, nós sabemos, mas não terminamos a música de quem, por defender a liberdade de expressão de sua pátria, foi exilado. Não sabemos o Samba, herança presente em nosso sangue, na nossa cintura, nos nossos pés. Não sabemos Chico Buarque, Tom Jobim, Vinicius de Moraes, Toquinho, nada! Não suporto mais, não posso acreditar que tudo está se perdendo. Kelly Key, Wanessa Camargo, Latino, por favor: calem-se. Calem-se, calem-se. Silêncio para as almas atormentadas, silêncio se suas composições não oferecem companhia. Silêncio, pois só assim poderemos ouvir nossos poetas. Nossos 'poetinhas vagabundos.' Patriotas só na Copa? Estamos comprando 'artistas' falsificados, cópias desvalorizadas. Honrosos políticos, para que modificar a Gramática se ela já está depreciada por estes cantores? 'Sim, assassinaram a lógica. Sim, sequestraram a fonética, violentaram a métrica, meteram poesia onde devia e onde não devia...'

P.S¹: Para não desgastar minha frágil paciência, não comentarei sobre a extrema ociosidade dos nossos caros políticos, que mal sabem nossa língua, e esta mudança Gramatical.

'Mais rápido que um avião chamas, capaz de preencher grandes orifícios sem fazer o menor esforço. Apresentando pela 1° vez em estréia internacional: Assaltaram a Gramática. Nova fórmula, novo sabor vitaminado, vai!

Assaltaram a Gramática
Assassinaram a lógica
Botaram poesia
Na bagunça do dia-a-dia...
Sequestraram a fonética
Violentaram a métrica
Meteram poesia
No meio da boca, língua...

Oh, só não pode beber com a boca no gargalo. Não perca o show do intervalo.

Lá vem o poeta
Com sua coroa de louros
Espertalha, dentão
Arião, boldo
O poeta é a pimenta
Do planeta...

Dentro de instantes, os melhores lances do 1º tempo! Não perca os piores momentos...

Aaai!
-Estupraram a Gramática. Senhora datilógrafa, anota aí na máquina: o Zagalo vai mudar de tática, e no intervalo, eu quero ver a Matemática dessa pelada. Violentaram o 2º tempo, seqüestraram meus melhores momentos!

Expulsaram a lógica
Chutaram a fonética
Eu vou de arquibancada
Ou de cadeira (elétrica?)
Ô frangueiro!
Bate logo o tiro de métrica
Eu entro de carrinho
E faço um gol de bicicleta (ergométrica?)
O poeta é a pimenta do planeta
Passa essa bola
Que eu vô meter de letra
-Na bagunça do dia-a-adia
-Eu entro em cena, tô na área
Se derrubar é pena
Pena! Pena! Pena!
Penalidade Máxima!

Se me derrubar,
Se me derrubar,
Eu tô na área
O Juíz tem que apitar!
Se me derrubar,
Se me derrubar,
Eu tô na área
O Juíz tem que apitar
Juiz!'

Cortar o tempo / Meme

2008-12-31T17:20:00.017-03:00

'Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias, a que se deu o nome de ano, foi um indivíduo genial. Industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no limite da exaustão. Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar e entregar os pontos. Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez, com outro número e outra vontade de acreditar que daqui pra diante vai ser diferente.'
(Carlos Drummond de Andrade)

P.S¹: Meme indicado por Jellyfish:

As regras são as seguintes:

1. Linkar a pessoa que te indicou.
2. Escrever as regras do meme em seu blog.
3. Contar 6 coisas aleatórias sobre você.
4. Indique mais 6 pessoas e coloque os links no final do post.
5. Deixe a pessoa saber que você o indicou, deixando um comentário para ela.
6. Deixe os indicados saberem quando você publicar seu post.

1. Não gosto da forma como escrevo, porque acho que parece dramático demais. Em vão, tentei modificar. De qualquer maneira, eu sinto demais, então não posso escrever de outra maneira... E termina assim, apelativo e incoerente.

2. Neste ano, termino o Ensino Médio. Quero estudar tanta coisa que me vejo perdida. As prioridades são: AFA, para ser Piloto de Caça Militar (é, eu já sei: não parece comigo), Psicologia, para Pós-Graduação em Psicossomática, e Medicina, para Oncologia. Quero, em 10 anos, fazer Faculdade de Letras, Oceanografia e Veterinária.

3. Detesto algumas palavras, como 'sonho'. Não tenho sonhos, são objetivos. De qualquer forma, alguns se tornaram sonhos, utopias. E, mais uma vez me pergunto: Quanto a gente paga pelos sonhos (hm...) que deixou?'. Desisto de muitas coisas e nunca termino nada: estudei Ballet por 2 anos, piano por 1, Francês por 2 meses. Não continuei.

4. Quero tocar guitarra (ganharei uma Les Paul roxa quando passar no vestibular. :). Quero uma Máquina de Datilografar, uma Polaroid, ir ao show do Iron e ao do Scorpions em 2009. Quero beijar o Bono Vox, Axl Rose, Colin Firth e Humberto Gessinger. Quero conversar com um Serial Killer (a mente dele deve ser incrível!). Quero aprender a dançar. Quero viajar o mundo todo e morar no Rio Grande do Sul. Quero erva pra chimarrão no Ceará!

5. Música é vício. Não sou eclética, não ouço vários ritmos de jeito nenhum. Adoro MPB, Bossa Nova, Samba, Hard Rock, Metal (em todas as suas variações), New Age e Celtic Music.

6. Sou viciada em livros, também. 'Um daqueles que não resistem à visão da capa de um livro, que costumam ler diversos livros simultaneamente, que não resistem passar em frente a uma livraria e a um "Sebo", sem entrar e perder horas preciosas da vida, afundados em títulos e gêneros, aqueles que compram mais livros do que conseguem ler, que acumulam estantes e mais estantes de exemplares a espera de tempo para serem devorados.'

P.S²: Meme indicado por O que uma garota pensa e Jellyfish:

Regras:
-Passar para 5 pessoas.
-Assim que responder me envie um comentário avisando
-Não esquecer que é um meme feito pelo Assuntos Assim, direitos totalmente reservados.

1-A última pessoa com quem falou hoje: Thaís.
2-A última coisa que falou: Vamos sair quando?
3-O último pensamento: Tenho que gravar o DVD do meu irmão.
4-A última pessoa que se reconciliou: Não lembro...
5-A última pessoa com quem brigou: Minha tia.
6-A última pessoa que falou de Deus pra você: Ninguém.
7-O último lugar que você gostaria de estar: Na guerra.
8-O último filme que assistiu: Falando Com os Mortos.
9-O último livro que leu ou que está lendo: Estou lendo: Travessuras da Menina Má, O Morro dos Ventos Uivantes, O Demônio e a Senhorita Prym.
10- O último presente que ganhou: Um CD do The Corrs.
11- A última coisa que gostaria de estar fazendo: Despedindo-me dos meus amigos.
12-O ultimo telefonema feito ou atendido no seu celular ou telefone: Brunno.
13-O último conselho que deu e pra quem deu: Rozana, para passar o Reveillón na praia comigo.
14- A última vez que chorou e por quê: Há 8 dias, assistindo Moulin Rouge (eu choro todas as vezes que assisto...)
15-O que faria hoje se fosse seu último dia de vida?: Hm, eu gostaria de estar com meus amigos, viajaria para o Rio e morreria no Paraná. Ou talvez eu apenas terminasse de ler um livro, tomando Mate.

Que venha 2009!

2008-12-31T14:50:00.012-03:00

HAHA, tá acabando! :)
2008... Que dizer de ti? Sem dúvidas, um ano intenso. Muito melhor do que 2007 (o pior ano da minha vida... Melhor esquecer), mas 2009 será melhor. Certo, hoje eu posso dizer: vestibular ano que vem... Amanhã será: vestibular este ano! Ah, mas amanhã é amanhã...
2008... Que ano estranho, estranho.
Em 2007, resolvi sair da escola: já não suportava mais tudo o que estava acontecendo. Foi tão difícil... E, nesta hora, não importa mais quem não estava comigo: meus verdadeiros amigos surgiram e ressurgiram. Acho que nunca esquecerei uma aula de Álgebra na qual eu estava chorando muito, e, quando olhei pra trás, a Luana estava chorando também. Eu perguntei o motivo, ainda mais desolada. ''É porque eu não suporto ver você sofrendo''. Luana, minha irmã, irmã de alma, de coração. Obrigada, pequena. Obrigada, Iury.
Neste ano, mudei de colégio. Acabei na turma regular, entrei para a liderança da sala, voltei para a turma especial. Tirei da minha vida quem estava só passeando por ela. Fiz algumas coisas que me arrependi no momento seguinte, e depois fiz novamente. Briguei, fui irredutível. Disse NÃO! com todas as letras, com alegria por negar. Pela primeira vez, resolvi quebrar a imagem de frágil: mandei quem eu queria ir se foder. Dancei sozinha. Chorei no banheiro, para ninguém perceber. Sufoquei tanta coisa que acabei assim, cínica. O pior é que acho ótimo, ótimo. Tirei minha primeira nota baixa, e 'ganhei minha Gêmula Sthephanie'. Ouvi a maior estupidez possível e entrei na sala, confusa, chocada... Sentei desesperada, ofendida, e coloquei a cabeça no ombro da pessoa que mais marcou meu ano: Thaís. Desci as escadas com o meu mundo se abrindo, e encontrei a Lívia para continuar comigo. Conheci pessoas incríveis. Reconheci amigos. Amigos que quero comigo, amigos pelos quais lutarei. Apaixonei-me duas vezes: primeiro, por quem me jurou amor. Depois, por quem não me prometeu nada, e por isso ganhei tudo. Liguei para o Pedro, o que só aumentou meu amor por ele, mas a paixão sumiu como encanto. Meu último namorado me procurou, e hoje é um grande amigo (de novo). Meu primeiro namorado conversou comigo anteontem, pediu desculpa, disse que estava com saudade, que se arrependeu. Não significou absolutamente nada para mim nenhuma palavra, então desejo que ele seja feliz. Decepcionei meio mundo. Não me decepcionei com quase ninguém.
Não estudei como antes, só me arrependo disto. De nenhuma forma me prejudicou, mas não acredito em nada que não possa ser benéfico, então não é o melhor.
Passei um mês com minha mãe. Nunca fui tão feliz. Passei uma semana com meu padrasto. Descobri o quanto amo minha família. Sem eles, eu não sou nada. Amo cada um de uma forma tão intensa que chega a doer.
2008... Estressante, por certo. Gratificante, de certa forma.
2009... Vestibular... Último ano na escola. Um medo que não posso descrever. Ansiedade. Uma mistura de sensações, mas estou pronta para enfrentá-las.
Que venha 2009!

- Obrigada a quem acompanhou e acompanha este blog. Amanhã faz um ano que o criei, então vou mudar o layout. Vou deixá-lo um pouco, por causa do vestibular, mas voltarei. É uma saída de emergência, um sedativo, é delicioso escrever sobre minhas paranóias. Espero dividir 2009 com vocês :)
Feliz Ano Novo.

Você é feliz?

2008-12-27T21:52:00.018-03:00

'Algumas pessoas parecem felizes: simplesmente não pensam no tema. Outras fazem planos: Vou ter uma marido, uma casa, dois filhos, uma casa de campo. Enquanto estão ocupadas com isso, são como touros em busca do toureiro: Reagem instintivamente, seguem adiante sem saber onde está o alvo. Conseguem seu carro, ás vezes conseguem até sua Ferrari, acham que o sentido da vida está ali, e não fazem jamais a pergunta. Mas, apesar de tudo, os olhos demonstram uma tristeza que nem elas mesmas sabem que carregam na alma. Você é feliz? '
(Paulo Coelho)

Certa vez, quando me perguntaram isto, respondi sem hesitar: 'é claro que sou! Mas não sou realizada...' Não, vou precisar de mais 16 anos para concretizar tudo o que eu acho que será a felicidade. Não tenho certeza, contudo, do que responderei no futuro. Você é feliz? Feliz com o que o hoje te apresenta?

Entra ano e sai ano, sempre os mesmos planos.

Será que a felicidade está em concretizar ideais? Sinceramente, espero que sim, mas tenho lá minhas dúvidas. Algum dia, vou me perguntar se eu não poderia ser mais feliz como Oncologista em vez de como Piloto Militar. Talvez eu me pergunte se as Forças Armadas não poderiam me trazer mais 'felicidade' do que a Medicina. Ou até mesmo eu possa imaginar que seria tão prazeroso ser veterinária no Brasil, e não deixar tudo pra trás por um curso de Psicossomática no exterior.

E quanto a gente paga pelos sonhos que deixou?

Sinto-me como 'o touro em busca do toureiro': não sei onde está o que quero. Faltando uma direção, 'qualquer coisa que se mova é um alvo, e ninguém está salvo.' É um risco entrar em uma batalha atirando aleatoriamente. É um risco 'buscar felicidade' fechando os olhos para a vida escolher sua próxima luta. Quando não se sabe para onde ir, o caminho é irrelevante.

'Vivemos esperando dias melhores.
Dias de paz, dias a mais.
Dias que não deixaremos para trás.
Vivemos esperando o dia em que
Seremos melhores.
Melhores no amor.
Melhores na dor.
Melhores em tudo.'

Será que este dia não é hoje? Resta-me compartilhar uma dúvida com Lispector:

Todo mundo luta para ser feliz e depois de ser feliz faz o quê?

Não sei se quero respostas, Clarice.

Você é feliz?

A habitante do meu corpo.

2008-12-23T15:04:00.018-03:00

Quero tudo intenso, tudo agora. Não tenho vocação para alegria tímida, sem gargalhadas, sem rir sozinha no meio da rua. Grande exagerada que sou, não sei amar sem venerar, não sei desdenhar: guardo ódio, que às vezes dura mais que amor. Não acredito em amor mal resolvido sem soluços.
Sinto um prazer indescritível ao testar os limites das pessoas, e o faço até a exaustão. Desafios me instigam sobremaneira. Deprecio o homem e sua sordidez e idolatro a humanidade fascinante. As pessoas, contudo, alimentam meu hedonismo insaciável, reconstruindo meu ego que destruo com minhas mãos. Aliás, respiro este hedonismo, e não me abstenho da matéria orgânica para arrebatá-lo enfurecidamente.
Estou em constante transição. Ora estou radiante, com mil sóis explodindo em meu peito, ora estou desprezivelmente arrogante. Odiei-me, ensandeci. Desejei ardentemente sair do meu corpo, sumir de mim, abraçar o estranho e fugir com a vida dele. Amei. Nunca deixei de amar. Não, não amo ninguém. Amo o amor. Sinto-me explodir ao conciliar meus antagonismos. E é assim que vivo: me devorando, me engolindo. Meu corpo não é suficiente para abrigar as infindáveis fusões que me regeneram, que me transformam.
O sabor dos meus precipícios perdura na ponta de minha língua. 'Mas o que eu gosto é de andar na beira do abismo, abismo. '
Alienei-me em mim. Desequilibrei-me. Encontrei-me. Há o caos dentro de mim, e fico deliciada com isto.

Quando ela mente, não sei se ela deveras sente
O que mente para mim.
Serei eu meramente
Mais um personagem efêmero da sua trama?
Quando vestida de preto, dá-me um beijo seco
Prevejo meu fim.
E a cada vez que o perdão me clama... ♫

Natal (e pensamentos desordenados)

2008-12-20T18:59:00.020-03:00

Aproveitando uma postagem da Sophie (que adorei, diga-se de passagem), vou fazer um comentário sobre o Natal, também. Desde que eu tinha uns 6 anos, a mensagem que esta data trazia era a seguinte: 'Perdão, caridade e amor ao próximo.' Não preciso nem dizer que, na minha cabeça infantil, tudo se resumia aos presentes. O tempo passou e o sentido de tudo isto se perdeu para mim. Natal, de repente, começou a significar, no máximo, família reunida e feliz, e os desentendimentos não se sentariam para a ceia conosco. E, neste clima de 'somos todos unidos e alegres', as lojas se enchem de vendedores sorridentes, votos de felicidade, amor, saúde. O mundo fica com aquela cara de filme norte-americano, onde os pinheiros salpicados de neve parecem sorrir com as pessoas. E, no nosso tão desejado (ou não) Natal, surge um sentimento fraternal, aquele que faz você pensar, ao ver um mendigo na rua, em como será o fim do ano para ele. Hipocrisia? Talvez, mesmo que inconsciente.
Há cerca de 3 anos, o Natal traz consigo algumas 'tragédias': primeiro, em Setembro de 2006, o Boeing da Gol que caiu na Serra do Cachimbo, no Mato Grosso. Nenhum sobrevivente. Cerca de 10 meses depois, Congonhas foi o palco do maior acidente da aviação brasileira e da América Latina, como também o mais grave do mundo nos últimos cinco anos: O Airbus A320 da TAM se chocou contra o prédio da empresa TAM Express. 199 vítimas fatais. E, neste ano, as enchentes em Santa Catarina, com 116 mortes confirmadas até 2 de Dezembro.
Será, realmente, que é por acaso que estas tragédias ocorrem justamente na época natalina, quando a humanidade está mais sensível? Coincidência? Quantas tragédias serão necessárias para que o egocentrismo não seja descartado apenas no Natal? Quantas mortes para aplacar nosso egoísmo?
E é este o gosto do Natal: agridoce para nós, e tão amargo para outros. Se é utopia desejar que o sentimento fraternal continue entre nós após o Natal? Sem dúvidas que sim. Então, que em 2009, nenhuma tragédia ocorra para nos lembrar de que olhar para o lado é necessário.
Se é hipocrisia, então que ela seja institucionalizada.

P.S¹: Eu sou nostálgica demais, então Natal só me traz saudade e reflexões desajustadas. Ah, mas como é doce o sabor da felicidade familiar!

P.S²: A Defesa Civil de SC possui mais de uma Conta Corrente para receber doações:

Banco do Brasil
Agência 3582-3
Conta Corrente 80.000-7

Besc
Agência 068-0
Conta Corrente 80.000-0

Bradesco S/A - 237
Agência 0348-4
Conta Corrente 160.000-1

Obs: O nome da pessoa jurídica é:
Fundo Estadual da Defesa Civil
CNPJ - 04.426.883/0001-57.

A Prefeitura Municipal de Blumenau também possui algumas contas para receber ajuda:

Besc
Agência: 003-5
C/C: 400.000-3

Banco do Brasil
Agência: 0095-7
C/C: 400.000-5
(PMB – Calamidade Pública)

Caixa Econômica Federal
Agência: 0411
C/C: 80.000-0

No infinito de nós dois ♪

2008-12-18T20:54:00.019-03:00

Composição: Vinicius de Moraes e Carlos Lyra

Porque você é uma menina como uma flor e tem uma voz que não sai, eu lhe prometo amor eterno, salvo se você bater pino, o que, aliás, você não vai nunca porque você acorda tarde, tem um ar recuado e gosta de brigadeiro: quero dizer, o doce feito com leite condensado. E porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de Roma porque nossas malas seguiram sozinhas para Paris e você ficou morrendo de pena delas partindo assim no meio de todas aquelas malas estrangeiras. E porque você sonha que eu estou passando você para trás, transfere sua d.d.c. para o meu cotidiano, e implica comigo o dia inteiro como se eu tivesse culpa de você ser assim tão subliminar. E porque quando você começou a gostar de mim procurava saber por todos os modos com que camisa esporte eu ia sair para fazer mimetismo de amor, se vestindo parecido. E porque você tem um rosto que está sempre um nicho, mesmo quando põe o cabelo para cima, parecendo uma santa moderna, e anda lento, e fala em 33 rotações, mas sem ficar chata. E porque você é uma menina com uma flor, eu lhe predigo muitos anos de felicidade, pelo menos até eu ficar velho: mas só quando eu der uma paradinha marota para olhar para trás, aí você pode se mandar, eu compreendo.

E porque você é uma menina com uma flor e tem um andar de pajem medieval; e porque você quando canta nem um mosquito ouve a sua voz, e você desafina lindo e logo conserta, e às vezes acorda no meio da noite e fica cantando feito uma maluca. E porque você tem um ursinho chamado Nounouse e fala mal de mim para ele, e ele escuta e não concorda porque ele é muito meu chapa, e quando você se sente perdida e sozinha no mundo você
se deita agarrada com ele e chora feito uma boba fazendo um bico deste tamanho. E porque você é uma menina que não pisca nunca e seus olhos foram feitos na primeira noite da Criação, e você é capaz de ficar me olhando horas. E porque você é uma menina que tem medo de ver a Cara-na-Vidraça, e quando eu olho você muito tempo você vai ficando nervosa até eu dizer que estou brincando. E porque você é uma menina com uma flor e cativou meu coração e adora purê de batata, eu lhe peço que me sagre seu Constante e Fiel Cavalheiro.

E sendo você uma menina com uma flor, eu lhe peço também que nunca mais me deixe sozinho, como nesse último mês em Paris; fica tudo uma rua silenciosa e escura que não vai dar em lugar nenhum; os móveis ficam parados me olhando com pena; é um vazio tão grande que as mulheres nem ousam me amar porque dariam tudo para ter um poeta penando assim por elas, a mão no queixo, a perna cruzada triste e aquele olhar que não vê. E porque você
é a única menina com uma flor que eu conheço, eu escrevi uma canção tão bonita para você, “Minha namorada”, a fim de que, quando eu morrer, você, se por acaso não morrer também, fique deitadinha abraçada com Nounouse cantando sem voz aquele pedaço que eu digo que você tem de ser a estrela derradeira, minha amiga e companheira, no infinito de nós dois.

E já que você é uma menina com uma flor e eu estou vendo você subir agora - tão purinha entre as marias-sem-vergonha - a ladeira que traz ao nosso chalé, aqui nessas montanhas recortadas pela mão de Guignard; e o meu coração, como quando você me disse que me amava, põe-se a bater cada vez mais depressa.
E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos - eu sei, ah, eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores que eu já tive, e você é a filha dileta de todas as mulheres que eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno, foram passando você de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfrentando a sua fronte de grinaldas; foram passando você até mim entre cantos, súplicas e vociferações - porque você é linda, porque você é meiga e sobretudo porque você é uma menina com uma flor.

(Vinicius de Moraes)

Ah, Vinicius, meu 'Constante e Fiel Cavalheiro', me deixa ser tua 'menina com uma flor'?

♪

2008-12-17T19:16:00.015-03:00

Eu encontrei-a quando não quis mais procurar o meu amor e quanto levou foi pr'eu merecer, antes um mês e eu já não sei. E até quem me vê lendo o jornal na fila do pão sabe que eu te encontrei, e ninguém dirá que é tarde demais, que é tão diferente assim.

Do nosso amor a gente é que sabe, pequena.

Ah, vai! Me diz o que é o sufoco que eu te mostro alguém a fim de te acompanhar, e se o caso for de ir à praia eu levo essa casa numa sacola. Eu encontrei-a e quis duvidar, tanto clichê deve não ser. Você me falou pr'eu não me preocupar, ter fé e ver coragem no amor, e só de te ver eu penso em trocar a minha TV num jeito de te levar a qualquer lugar que você queira e ir onde o vento for, que pra nós dois sair de casa já é se aventurar. Ah vai, me diz o que é o sossego que eu te mostro alguém a fim de te acompanhar e se o tempo for te levar, eu sigo essa hora e pego carona pra te acompanhar.

(Los Hermanos - Último Romance)

Barbies descabeladas.

2008-12-16T20:47:00.016-03:00

Sabe aquele dia em que você sai no velho ''jeans-camiseta- gloss'' e entra em um local onde todas estão mega ''produzidas''? Pois é, ontem aconteceu comigo. A primeira coisa que pensei: ''porra, deveria ter colocado um salto'', mas na mesma hora esqueci isto. Quer saber? Aquela garota nunca tem a sensação de que está com a roupa errada no canto errado, mas também nunca tem a sensação de que os ''amigos'' dela não querem saber se ela está de roxo ou azul: ela simplesmente está lá. E é isso que nós temos visto cada vez mais: as Barbies, verdadeiras vitrines perambulando por aí. Lindas, gostosas, aquele tipo de mulher que faz todo homem voltar-se quando ela passa. Só que elas são só isso: vitrines. Cópias da Elle do último mês. Ela nunca falará um palavrão, nunca dará aquela risada exagerada, só toma vinho e parece mais uma boneca do que uma mulher, mas ela também não vai à praia, porque praia desfaz o cabelo. É, ela não vai assistir futebol, porque ''perde a classe''. Ela tem sempre um sorriso lindo e expressões calculadas, mas nunca faz careta quando tem alguma coisa errada.
Cadê aquela garota que está mais preocupada em não perder o horário da peça de teatro do que com a aprovação do namorado (igualmente fútil) ao seu novo batom hidratante que aumenta os lábios? Bom, ela não estava por ali, pelo menos. Perguntei onde encontrava uma livraria e fui seguindo. Eu bem sabia que estava descabelada, afinal passei o dia ocupada demais pra prestar atenção nisto. Fico pensando: será que o namorado já a viu sem o penteado perfeito? Provavelmente, não. Quase voltei e disse ''não se preocupa: ele não terminar contigo só porque seu cabelo não está igual ao das modelos 'photoshopeadas' da Seda'' , mas se ele pensar da mesma forma que ela, quem poderá afirmar que não terminaria?
Será que o grupo de mulheres lindas, decididas, cultas e bem sucedidas aumentará? Só podemos torcer para que sim.
Ah, a livraria. Esqueci até delas, passeando com seus saltos e bolsas combinando. Ao abrir um livro, lembrei de uma crônica do Arnaldo Jabor. Vou encerrar com ela, porque não há definição melhor para nossas bonecas, tão valorizadas atualmente:
'A Bunda Dura
Tenho horror a mulher perfeitinha.
Sabe aquele tipo que faz escova toda manhã, tá sempre na moda e é tão sorridente que parece garota-propaganda de processo de clareamento dentário? E, só pra piorar, tem a bunda dura!? Pois então, mulheres assim são um porre. Pior: são broxantes. Sou louco? Então tá, mas posso provar a minha tese. Quer ver?
A - ESCOVA TODA MANHÃ: A fulana acorda as seis da matina pra deixar o cabelo parecido com o da Patrícia de Sabrit. Perde momentos imprescindíveis de rolamento na cama, encoxamento do namorado, pegação, pra encaixar- se no Padrão "Alisabel é que é legal". Burra.
B - NA MODA: Estilo pessoal, pra ela, é o que aparece nos anúncios da Elle do mês. Você vê-la de shortinho, camiseta surrada e cabelo preso? JAMAIS. O que indica uma coisa: ela não vai querer ficar"desarrumada" nem enquanto tiver transando. É capaz até de fazer pose em busca do melhor ângulo perante o espelho do quarto. Credo.
C - SORRISO INCESSANTE: Ela mora na vila do Smurfs? Tá fazendo treinamento pra Hebe? Sou antipática com orgulho - só sorrio para quem provoca meu sorriso. Não gostou? Problema seu. Isso se chama autenticidade, meu caro. Coisa que, pra perfeitinha, não existe. Aliás ela nem sabe o que a palavra significa, coitada.
D - BUNDA DURA: As muito gostosas são muito chatas. Pra manter aquele corpão, comem alface e tomam isotônico (isso quando não enfiam o dedo na garganta pra se livrar das 2 calorias que ingeriram), portanto não vão acompanhá-lo nos pasteizinhos nem na porção de bolinho de arroz do sabadão.
Bebida dá barriga e ela tem HORROR a qualquer carninha saindo da calça de cintura tão baixa que o cós acaba onde começa a pornografia: nada de tomar um bom vinho com você. Cerveja? Esquece! Melhor convidar o Jorjão.
Pois é, ela é um tesão. Mas não curte sexo porque desglamouriza, se veste feito um manequim de vitrine do Iguatemi, acha inadmissível você apalpar a bunda dela em público, nunca toma porre e só sabe contar até quinze, que é até onde chega a seqüência de bíceps e tríceps.
Que beleza de mulher. E você reparou naquela bunda? Meu Deus...
Legal mesmo é mulher de verdade. E daí se ela tem celulite? O senso de humor compensa. Pode ter uns quilinhos a mais, mas é uma ótima companheira de bebedeira.
Pode até ser meio mal educada quando você larga a cueca no meio da sala, mas adora sexo. Porque celulite, gordurinhas e desorganização têm solução (e, às vezes, nem chegam a ser um problema).
Mas ainda não criaram um remédio pra futilidade. Nem pra dela, nem pra sua.'

Namorados Públicos.

2008-12-14T10:47:00.015-03:00

- Luana e Fernando, por 8 meses do mais lindo 'namoro público'.

Da mesma forma que os monumentos históricos ou artísticos, as belezas naturais, os bailes e cafés, os parques e jardins - os casais de namorados são coisas que pertencem ao patrimônio de uma cidade. Uma cidade sem namorados públicos não é uma verdadeira cidade. Os cicerones de Paris costumam mostrá-los aos turistas, inteiramente despreocupados em suas ternuras, como típicas curiosidades locais. No Hyde Park, em Londres, é possível vê-los às centenas, sobre o gramado esmeralda desse parque inexcedível como se estivessem em casa. O transeunte margeia beijos intermináveis, abraços infinitos, olhares abissais, namorados que lêem romances, namorados que dormem, namorados que brigam, a um passo uns dos outros, perfeitamente indiferentes ao que lhes vai em torno, - e o que é formidável - guardados da curiosidade, ou malícia alheias, por um passante constable, cuja função é zelar pela perfeita consecução de seus carinhos, com uma imparticipação e fidelidade dignas de todos os aplausos. É claro que os namorados não abusam. Mas nessa questão de carinhos de superfície eles se permitem um uso inumerável. Estrafegam-se em beijos que fariam a inveja de John Gilbert ao tempo da sua paixão por Greta Garbo. Dão-se abraços de não se saber mais quem é o outro. Fazem-se cafunés maravilhosos, esfregam-se os narizes, acarinham-se os rostos, enfim: tudo isso que faz a deliciosa cozinha dos que se amam e que vem sendo a mesma desde os tempos mais recuados no tempo. Ninguém pode dizer que o Rio não seja uma cidade de namorados: ela o é. Seria difícil, aliás, compreender-se uma cidade tão pródiga em beleza, sem namorados. Mas são namorados, meu Deus, ou tão ousados ou tão tímidos que parecem uma contrafação da natureza humana diante da Natureza. Grande culpada disso foi, até certo tempo, a nossa polícia de costumes, que arrolava todas as carícias de namorados dentro de um mesmo código moral, chegando até ao abuso de prender gente casada que saía para namorar fora de casa. Não. Há carícias e carícias. Que mal existe em se beijarem os namorados em praça pública ou nos cantos de rua? Em que uma coisa dessas ofende a moral? Por que não se poderão eles abraçar ternamente, quando tiverem vontade? Pois parece incrível: outro dia um amigo meu contou que foi “apitado” várias vezes por um guarda do Jardim Botânico, por estar dando um “peguinha” na namorada. De fato: é justo, mais do que justo, que se moralizem os costumes. Nada mais certo. Mas perseguir os namorados, da mesma forma que arrancar as plantas dos parques, ou maltratar os animais, é indício de mau caráter. Que os namorados se beijem à vontade nesta linda Rio de Janeiro. Nada há de mal no beijo dos namorados, como no amor dos pássaros. Deixai-os nos seus parques, nas suas ruas escuras, nos seus portões de casa. Deixai-os namorar, Senhor Prefeito, Senhor Diretor do Jardim Botânico, deixai-os namorar, porque eles têm cada dia menos lugares onde ir esconder seus anseios. Deixai-os se beijarem à vontade, porque o que em seus beijos irrita os burgueses moralizantes é justamente essa liberdade, essa beleza, essa poesia, esse vôo que há num beijo de amor. Trégua aos namorados!
(Vinicius de Moraes)

Misantropia.

2008-12-10T12:33:00.014-03:00

Se eu tivesse o indescritível prazer de conhecer Luis Fernando Veríssimo, não tenho dúvidas que seria simultaneamente incluída no grupo (enorme, diga-se de passagem) de mulheres cuja TPM significa, literalmente, Temporada Provável de Mísseis. Nos fatídicos dias, entre Dostoiévski e planos de conquista do mundo ('ei, mas por que conquistar o mundo? Eu mesmo ficaria contente só com o Canadá. Se você pensa assim, saia daqui e fique com seu maldito Canadá, seu pobre diabo.'), percebi que meu blog não tem utilidade pública. Explico-me: não falo sobre política, preservação ambiental, proteção animal. Não defendo o Vegetarianismo, não abordo temas polêmicos. Nada. 'Vai, Bruna, ser gauche na vida!' Será pretensão minha, Drummond, encontrar 'um anjo torto, desses que vivem na sombra'?
É como se eu estivesse à margem da realidade circundante, como se eu estivesse levemente embriagada. De uma forma indefinível, tenho o ardente desejo de sair da minha vida e assistí-la. É, é isso: quero fechar os olhos e sentir o cheiro da chuva, enquanto a vida caminha lá fora. Quero o frio, a névoa, enquanto vejo o Sol beijando o mar. Ouço os sons de uma construção, mas são murmúrios quando ela canta 'I feel so cold and I long for your embrace. I keep crying baby, baby, please...' Quero sentir o sabor da saudade sem sofrê-la. Quero parar o tempo e sorrir para ele. Quero coerência em minhas palavras e quero respirar incoerência. Não, não quero. Quero tudo e, cada vez mais, não quero nada. Quero apenas respirar. Apenas respirar.
Eu preciso da humanidade cálida. Eu preciso da humanidade violenta. E, por Deus, preciso depreciar o homem!

'Quanto mais gosto da humanidade em geral, menos aprecio as pessoas em particular, como indivíduos.' (Fiódor Dostoiévski)

Every Breath You Take - Rita Lee
Composição: Sting (The Police)

Acho que envelheci.

2008-12-07T17:51:00.027-03:00

'Porque eu não gosto que leiam meu livro levianamente. Dá-me tristeza narrar essas lembranças. Faz já seis anos que meu amigo se foi com seu carneiro. Se tento descrevê-lo aqui, é justamente porque não o quero esquecer. É triste esquecer um amigo. Nem todo o mundo tem amigo. E eu corro o risco de ficar como as pessoas grandes, que só se interessam por números. Foi por causa disso que comprei uma caixa de tintas e alguns lápis também. É duro pôr-se a desenhar na minha idade, quando nunca se fez outra tentativa além das jibóias fechadas e abertas dos longínquos seis anos. Experimentarei, é claro, fazer os retratos mais parecidos que puder. Mas não tenho muita esperança de conseguir. Um desenho parece passável; outro, já é inteiramente diverso. Engano-me também no tamanho. Ora o principezinho está muito grande, ora pequeno demais. Hesito também quanto à cor do seu traje. Vou arriscando então, aqui e ali. Enganar-me-ei provavelmente em detalhes dos mais importantes. Mas é preciso desculpar. Meu amigo nunca dava explicações. Julgava-me talvez semelhante a ele. Mas, infelizmente, não sei ver carneiro através de caixa. Sou um pouco como as pessoas grandes. Acho que envelheci.'
(Antoine de Saint-Exupéry)

A Felicidade - João Paulo Cuenca.

2008-12-06T16:07:00.008-03:00

Felicidade é quando nossos pés descalços afundam na areia, e nos beijamos nos lábios, e afundamos nossos corpos um contra o outro num abraço incondicional, e chove forte sobre as nossas cabeças e as gotas são esferas de vidro com recordações do que ainda não vivemos, e as gotas se transformam em asas de gaivotas que rasgam o horizonte, e não há culpa sobre os nossos ombros quando eu olho para você e enxergo outras, quando você me vê e eu sou vários, e a combinação infinita entre esses milhões de casais que moram dentro dos nossos olhos caminha até o mar quente que nos envolve em ondas, e nos molha a todos, os vários de nós dois entrelaçados em combinações improváveis, até que nos encontraremos no ponto onde seremos juntos algo que não sou eu e que tampouco é você.

E então, sob a luz de um amanhecer cor de sangue, atravessaremos o oceano em queda livre, e após retorcer o eixo do mundo com a ponta dos dedos, teremos o céu sob os pés descalços, e as cidades do Planeta Terra serão pequenos pontos de luz abaixo do nosso vôo, nossos sorrisos iluminados como que por fogos de artifício à medida que nos encaramos sem volta, confortáveis em haver perdido o caminho de casa, quando passado e futuro serão termos sem significado, por que só haverá (há) o presente, o instante agudo onde as órbitas dos seus olhos se refletem nas minhas, e vice-versa, como uma multidão de espelhinhos, até que esses planetas livremente se alinhem como reflexos em oposição numa reta perfeita - e nenhum de nós, nunca mais, precise mentir um para o outro.

- Gloss, Julho de 2008.

Tomar o mundo feito Coca-Cola.

2008-12-03T17:50:00.019-03:00

Hoje eu quero dançar (sim, você ainda está no blog da Bruna. Não, seus olhos não te enganaram: eu realmente disse que quero dançar. Não, eu não aprendi. E sim, eu continuo com a flexibilidade de uma estátua de mármore:). Quero dançar, dançar a vida como ela é. Talvez porque eu percebi que não preciso encarar tudo tão freneticamente. Não preciso absorver os problemas de todos, como se eu fosse peça fundamental para resolvê-los (o que só caracteriza uma inanidade estúpida que eu tento desculpar com o fato de ser leonina, mesmo sem ter certeza se realmente acredito nisto). Não preciso mais dizer que tá tudo bem quando não estiver. Não tenho que ser sempre a forte, sempre a responsável. E nem tenho que fingir que já superei essa fase, mas sabe o que é? A gente só tem 16 anos uma vez. Só tem uma adolescência pra curtir com os amigos, fazendo com que cada sensação seja infinitamente maior. Só tem 16 anos uma vez pra julgar qualquer paixão o 'amor da minha vida enquanto eu respirar' (se bem que por isso eu não passei ainda, mas prometo que vou vivê-la com todas as minhas forças :) Só tem uma adolescência pra carregar o mundo nos braços e poder jogá-lo para cima quando quiser.
E estou sentindo uma necessidade urgente de viver. Então, respirar um dia de cada vez, um minuto após o outro. Ser mais inconseqüente, me permitir. Permitir-nos. Deixar um pouco Clarice e acreditar no 'sentimento da transitoriedade de tudo' de Cecília. Trocar Florbela por versos de alguma balada alegre. Mudar o disco. Trocar o verbo. 'Falta eu acordar. Ser gente grande pra poder chorar'.
Por isso eu quero mais. Não dá pra ser depois.

Lulu Santos - O Último Romântico

'Dançou e gargalhou como se ouvisse música' ♪

À Culpa, atenciosamente.

2008-11-29T21:28:00.044-03:00

Hoje eu estava caminhando pela praia quando lembrei de dois sonhos: o primeiro faz cerca de 2 anos, mas parece que foi semana passada. Era a morte de uma mulher, na rua em que eu morava em Foz. Uma morte tão estúpida, em um acidente... O leve vestido branco dela era um evidente contraste com o frio do Sul, mas o sangue que a banhava impiedosamente fazia parecer um mero detalhe o traje. O outro sonho se repete, e geralmente em noites seguidas: é a minha morte no mar. Eu acordava e acordo desesperada, parece que todo o oxigênio foi levado para longe. E hoje, olhando a maré bater tão violentamente na areia tão inerte, vasculhei na mente algo que eu deixei de acreditar por algum tempo, mas me parece cada vez mais real: morte é renovação. Sem entrar em questões religiosas, doutrinárias ou filosóficas, talvez o sonho no mar represente um pouco do que está acontecendo agora: renovação.
Enquanto as ondas estavam violentas, querendo engolir feroz e graciosamente o que encontrassem em seu caminho, eu divagava, assim mesmo, no meio da multidão. Às vezes, a verdade é ofuscante. Então eu (re)descobri o que estava escondendo de mim: eu realmente nunca sofri por alguém. Nunca um sofrimento verdadeiro. Com o metodismo habitual, eu escolhi por quem deveria esperar. E esperei, sim. Por duas pessoas. Por eles dois, decidi que deveria viver cada segundo do dia, e quando deixei que uma confiança no futuro incerto fluir, perdi os dois. E, claro, eu decidi que, por eles, sofrer seria certo. E descobri, então, que sofri porque escolhi que assim seria. Dor? Estava aqui por perto, passou, me deu um abraço apertado e foi embora, tão rápido quanto chegou. 'Sofrimento é opcional', não é, Drummond? E, por certo, eu estabeleci um limite. E, enfim, chegamos até ele. Sê bem-vindo, então, mar. Porque foi com a mesma violência de tuas ondas que você me livrou daquela velha companheira: a Culpa.
Ei, culpa, foi você quem me visitou quando sonhei com a morte no mar, não foi? Foi você que me fez acordar chorando, sim? Como se fosse errado morrer assim, tão suavemente. Só tenho que me desculpar, amiga. Sabe quem me visitou? A Liberdade. Aquela com a qual você anda brigada, lembra? Então... Sabe o que ela me disse? Que a morte no acidente é opcional, assim como o sofrimento. Que a morte no mar é opcional, assim como o sofrimento. E sabe o que eu disse à ela, Culpa? Eu disse: 'Se eu posso escolher entre morrer porque o destino assim o quis, em uma rua tão calma que me faria encontrar a velha conhecida Culpa, e morrer asfixiada na imensidão do mar, eu já escolhi: Vou morrer asfixiada, sim. Mas asfixiada por você, Liberdade.'
Então, Culpa, adeus. Porque eu, ah, eu vou viver! V-I-V-E-R.

P.S: E se eu te encontrar, Culpa, pode mudar de calçada, porque eu vou fingir que nem te conheço. Não leve para o lado pessoal, até porque eu não poderia me eximir de você, mas 'com o passar dos anos, tenho estado com menos tempo disponível para eventos familiares. E você, Culpa, eu já considero da família.' Agora, se você não se importar, venha conversar comigo, mas estarei de mãos dadas com a Liberdade.

Ice Queen

2008-11-26T16:37:00.009-03:00

'(...) Mas de alguma forma me tornei uma cínica. O cinismo é uma boa coisa para ter por fora, mas é uma coisa terrível de se ter por dentro.' - Courtney Love.

Não poderia encontrar uma forma melhor para começar a festa. Certo, desta vez, serei mais egoísta do que das outras. Egoísmo, outra palavra que faz parte de mim. Eu sempre achei que a história da 'Rainha do Gelo' persistiria por muitos anos, mas, infelizmente, devo admitir, tudo acabou aos 13 anos. Um fato que pode comprovar isto, para quem me conheceu no Sul ainda, é que tenho certeza de que vou terminar o monólogo desejando 'todo o amor que houver nessa vida para nós'.
Porque eu nunca imaginei a dimensão da falsa idéia que muitos têm de mim.
Então, linearmente:
A priori, a imagem distante e o insuportável olhar de 'eu sei muito bem o que estou fazendo' escondia uma alma repleta de aspirações pequenas. O primeiro beijo, o primeiro namorado. É claro, a idéia de Medicina era presente e estava acima de todas, e o casamento, assim como a maternidade, sempre foram idéias rejeitadas veementemente.
Hoje, posso dizer: o primeiro beijo é geralmente aquele que você passa a vida toda pensando 'eu deveria ter feito isso, não aquilo' (e tal). Namorar é uma droga (mas quem disse que todas as drogas são ruins? Só que esta não serve mais para mim. Estou completamente viciada no 'solteiro(a)' do orkut :). Casamento e maternidade são rejeitados da mesma forma, e até mais, se possível.
E eu mudei, mas continuo a mesma. Contraditório? E quem não o é?
Agora, explicando o sentido de todas as palavras incoerentes acima: eu não suporto ouvir expressões como 'você é muito meiga pra dizer isso'; 'tão lindinha, anjinha, florzinha'. Aliás, eu odeio, odeio quem me designa com qualquer diminutivo. É repugnante, e não adianta: não quero nem saber se foi 'na melhor das intenções'. Odeio a idéia de que alguém ainda me considere meiga, delicada, como se eu não pudesse ouvir um não para não quebrar minha proteção de cristal. Por favor, eu adoraria ouvir um bom e sonoro: NÃO!
Eu odeio falar da minha infância (e, se quer mesmo saber, nunca tinha percebido, até que alguém me disse isso... e, cara, é verdade). Odeio pessoas carinhosas demais, efusivas demais, beijos demais, abraços demais. Odeio quem acha que 'te amo' é 'bom dia'. Odeio saber que perdi pessoas porque não soube colocar um pouco de delicadeza entre nós, mas, o que eu posso fazer se odeio ser romântica e odeio pessoas românticas? Odeio rotina, mas não posso viver sem ela. Odeio pessoas previsíveis. 'Odeio a ignorância dessa aldeia'. E, sinceramente, eu amo, amo o fato de poder odiar tudo isso :)
Párem de tratar o ódio como algo errado. Párem de temer feridas. E, por Deus, deixem-me ser cínica, egoísta, insensível. Deixem-me gritar, dançar, cantar e agredir quando eu precisar fazer isso. Hoje, não sei como terminar, e não me odeio por me permitir isso, como faria outrora.

'Dizem que sou louca por pensar assim. Se sou muito louca por eu ser feliz, mas louco é quem me diz e não é feliz!' - Rita Lee

Ice Queen - Within Temptation

Twilight.

2008-11-24T20:30:00.012-03:00

'É o crepúsculo, de novo', ele murmurou. 'Outro final. Não importa quanto os dias sejam perfeitos, eles sempre têm que acabar.'

Always in my heart.

2008-11-24T11:17:00.024-03:00

Há duas noites eu acordo e lembro do que tenho que escrever aqui, mas sempre parece que existe algo mais importante. Sendo assim, vou tentar explicar a sensação que estou tendo ao ler Twilight . Obviamente, todo mundo sabe que um livro em evidência, o que sempre me deixa com um receio de perder o encanto pelo livro porque esperava mais. Então, resolvi começar a ler... E faz 3 horas que eu não o largo, apesar do crescente desespero por saber que está acabando. Um fato relevante: tão doente por livros como sou, e ainda não consigo superar o trauma do fim de um. Enfim, Twilight mereceu minha atenção por causa dele: Edward Cullen. Ok, eu já li tudo o que se pode imaginar e conheci todos os incríveis e irreais homens perfeitos (o mais recente foi Tariq), mas Cullen tem o atraente aditivo de ser um vampiro. O motivo da postagem, porém, não é este. Na verdade, Twilight me lembrou o que está me tirando do sono e do sério: é o momento em que seu coração pulsa tão violentamente que o medo de que alguém seja capaz de o ouvir te faz fechar os olhos e perder resquícios de sanidade ao perceber o sangue correndo dentro de si, feroz e fugaz.
Sempre fui metida à pessoa-mais-sincera-do-mundo, o que me faz pensar: 'pra que mentir pra você, agora? Pra que esconder?'. Aí entra Twilight: Edward conta à Bella seu maior segredo, pois está apaixonado por ela. Não, eu não estou apaixonada (mas não vou negar, homens irreais como Cullen são irresistíveis, afinal, não viver é mais seguro e mais doloroso). A verdade. Este é o motivo da postagem.
Ontem uma mentira pairou entre nós. E, por Deus, eu poderia mentir 'sobre a cor do meu cabelo, sobre minha altura e até sobre meus planos para o futuro.' Mas eu não mentiria para você, minha irmã de alma. Eu não posso imaginar porque as pessoas querem fragilizar nossa tão sólida amizade. Simplesmente não posso. Eu sei, você estará comigo em todos os momentos, mas sabemos e não podemos mais esconder: você não está mais inteiramente comigo. Por quê? É claro, há outras prioridades em nossas vidas, e é tão egoísta te pedir pra não me deixar agora. Eu sei, eu não estava mais ao teu lado para enxugar tuas lágrimas e apanhar teus sorrisos, mas meu pensamento te acompanhou incondicionalmente, assim como o teu a mim.
Você é a única que conhece todos os meus medos, mas não pode imaginar o medo que tenho de nossa amizade morrer lentamente. E eu preciso te pedir: não acredite em nenhuma palavra minha, mas não duvide disso: não vou deixar ninguém destruir nossa amizade. Eu sei, pode ser apenas um engano (e, eu te juro, espero que seja realmente), mas caso não seja... Mentiras não serão suficientes para isso.

17/02/08
'É você, só você, que na vida vai comigo agora. Vou te levar comigo pro resto da vida, minha pequena.'

Eu não esqueci. :) Nada mudou, você sempre será minha irmã.

PS¹: Em relação ao 'momento em que seu coração pulsa tão violentamente...', desisti de discorrer sobre isso. Por motivos óbvios, estou cansada.
PS²: Desculpem a incoerência das palavras, mas sentimentos não podem permanecer em ordem, né?:)

Não amo ninguém. ♪

2008-11-22T17:51:00.012-03:00

'Eu ontem fui dormir todo encolhido, agarrando uns quatro travesseiros. Chorando bem baixinho, bem baixinho, baby, pra nem eu nem Deus ouvir. Fazendo festinha em mim mesmo, como um neném, até dormir. Sonhei que eu caía do vigésimo andar e não morria. Ganhava três milhões e meio de dólares na loteria. E você me dizia com a voz terna, cheia de malícia, que me queria pra toda vida. Mal acordei, já dei de cara com a tua cara no porta-retrato. Não sei por que que de manhã, toda manhã parece um parto. Quem sabe, depois de um tapa, eu hoje vou matar essa charada.
Se todo alguém que ama, ama pra ser correspondido. Se todo alguém que eu amo é como amar a Lua inacessível, é que eu não amo ninguém. Não amo ninguém, eu não amo ninguém, parece incrível. Não amo ninguém e é só amor que eu respiro.'
(Cazuza - Não amo ninguém)

'É duro dizer, mas nunca sofri mais de dez minutos por amor. Eu sofro por um cão, mas por um coração; faz parte da minha natureza. Vivo de músicas românticas, e não sou romântico.'

Ele lê minh'alma, invariavelmente.

20 de Novembro.

2008-11-20T15:30:00.016-03:00

20 de Novembro. Aniversário do meu bem mais precioso: mãe.

Eu não farei mais um texto para você, mãe, porque tudo entre nós já foi dito. Não, na verdade, não é isso. Nós sempre achamos que as pessoas que amamos sabem-se amadas, por isso deixamos de dizer (e, principalmente, demonstrar) o quanto são insubstituíveis. Charlie Chaplin disse, certa vez, que ninguém é insubstituível. Paradoxalmente ao que afirmei, eu concordo com ele, mas em termos. Família (consangüínea ou não) é única, uma fortificação que só cresce, por mais que a distância se faça presente. E, mãe, não vou escrever outro texto para ti por um único motivo: não encontro mais palavras. Que eu possa evidenciar o meu amor eterno, até mesmo quando não estamos em sintonia (o que, graciosamente, ocorre pouquíssimo).

Deixo-te, portanto, com Vinicius:

'Vejo-te em cada prisma, refletindo

Diagonalmente a múltipla esperança

E te amo, te venero, te idolatro

Numa perplexidade de criança.'

E, para encerrar, a 'dura poesia concreta de tuas esquinas', Sampa - Caetano Veloso.

Pra eu te dar a mão nessa hora.

2008-11-04T19:58:00.003-03:00

Talvez por não conseguir mais conviver com 'todo o sentimento do mundo' no meu peito, eu escrevo. E queria rasgar o verbo, mas 'tanta verdade se perde no caminho do coração ao cérebro, do cérebro à boca, da boca à mão, da mão ao papel.'
Eu nunca te disse que lembro de você quando ouço Luz dos Olhos, do Nando, né? Eu nunca te disse tanta coisa... Eu sei, entre nós não caberiam palavras, 'nem o exaspero das lágrimas, nem a fascinação das promessas.' E quando eu começo a escrever, tudo o que está me torturando fica rodando dentro de mim, como se fosse errado deixar assim, para todo mundo saber, o que só quem convive comigo diariamente pode saber (vou acabar desistindo de escrever...)
Eu queria gritar e dizer que está tudo errado. Gritar para te dizer que você não pode entrar na minha vida invadindo e sair sem avisar. Você sabe que não pode?! E então eu queria cantar... Cantar tudo o que me lembra, me consola, me alegra, me encanta. Eu quero esconder e mostrar, quero gritar e calar. Desculpe o saudosismo. Desculpe também a incorrigível mania de tentar esconder nas palavras o que eu quero esconder de mim.
Eu ainda vou lembrar de você por tantos detalhes... E por mais que eu queira que você leia, tenho medo de colocar aqui e você descobrir minha fraqueza (logo eu, que não posso ser fraca.)
Mesmo que eu escrevesse durante dias e noites, não encontraria palavras para dizer o que você significa para mim. Dias infindáveis, manhãs ensolaradas, tardes deliciosamente vazias, e noites pelas quais 'eu trocaria a eternidade'.
Quero te dizer tudo isso, olhos nos olhos, mas ‘um troço qualquer morreu, num corte lento e profundo entre você e eu...’
Lembrei-me agora da Adriana Calcanhotto: Você tem meia hora pra mudar a minha vida. Na verdade, eu te daria 30 minutos, 30 dias, 30 semanas... Eu te daria meia vida para mudar a minha, e nós juntaríamos todas as metades mais completas para formar uma imperfeição.

Ponho os meus olhos em você se você está. Dona dos meus olhos é você, avião no ar. Um dia pra esses olhos sem te ver é como chão no mar. Liga o rádio à pilha, a TV, só pra você escutar a nova música que eu fiz agora, lá fora a rua vazia chora... Pois meus olhos vidram ao te ver, são dois fãs, um par. Pus nos olhos vidros pra poder melhor te enxergar. Luz dos olhos para anoitecer é só você se afastar. Pinta os lábios para escrever a sua boca em minha... Que a nossa música eu fiz agora, lá fora a lua irradia a glória. E eu te chamo, eu te peço: Vem! Diga que você me quer porque eu te quero também! Faço as pazes lembrando, passo as tardes tentando te telefonar. Cartazes te procurando, aeronaves seguem pousando sem você desembarcar... Pra eu te dar a mão nessa hora, levar as malas pro Fusca lá fora... E eu vou guiando, eu te espero, vem... Siga onde vão meus pés porque eu te sigo também. E eu te amo. E eu berro: Vem! Grita que você me quer porque eu te quero também...

Torta de Limão.

2008-10-23T19:19:00.004-03:00

Esse é o tipo de garota que odeia ser acordada, e quando feito isso, fica com um humor terrível, podendo soltar farpas por horas antes de finalmente parar. É o tipo de pessoa com temperamento volátil, partindo para o senso de humor ácido e muitas vezes sarcástico, com pitadas de humor negro. É o tipo que se deve ter uma boa perseverança para se conhecer a fundo, pois inconscientemente (ou não), a imagem que ela passa é a de uma pessoa superior a você e que de forma alguma vai tirar algum proveito real de sua companhia ou opinião.

É o tipo de garota que senta na frente da sala, de óculos e caderno na mão anotando tudo. É o tipo de garota que, em entrevistas ou séries de perguntas, fica lhe olhando com aquele olhar de superioridade quando você vai fazer uma pergunta e você fica imaginando que a sua pergunta é totalmente inútil e desnecessária diante do olhar desta garota. São mandonas e gostam de ser diretoras da situação.

Mas, com o devido tempo e paciência (além de palavras sutilmente escolhidas), pode-se conhecer alguma delas, de forma que se perceba o doce em seu interior. Algo que por algum motivo fica escondido atrás de sua fachada austera e distante. É o tipo de pessoa que inconscientemente vai fazer de tudo para lhe mostrar todos os piores lados e hábitos dela, a fim de saber se você realmente está interessado.

São pessoa interessantes e sempre em movimento. Capazes das coisas mais bizarrentas possíveis, desde dançar ouvindo tunti tunti enquanto lava louça, até fazer competições de arrotos, e até mesmo porque não, lutinhas na sala de estar.

- Daqui.

É, tens razão.

2008-09-04T16:15:00.003-03:00

O Mundo Insano da Abyssinia

Iury.

2008-08-01T22:16:00.014-03:00

- Escrito em Janeiro, e neste meio tempo, o amor só aumentou.

00:20. O celular toca. Caindo de sono eu vejo quem é:Iury. Talvez seja o sono, mas um ''flash back'' me faz lembrar do dia em que o conheci. A nossa melhor amiga, a Luana, nos apresentou. E os detalhes continuam chegando rapidamente. Ele me ensinando Física na 8ª série e eu dizendo 'mas o professor fez assim¹ e não assim².' Ta aí mais uma coisa que nós fazemos muito:'discutir' nossas idéias totalmente diferentes. E o celular tocando (e eu pensando se atendo ou não). 1º ano. Conheço tão poucas pessoas na sala. Aí aparece o Inútil. Começava aí uma imensa amizade. Trabalho de História. Iury olha para mim e fala: '-Sou tua dupla. Faz e coloca nosso nome,viu?' Trabalho de Física. Eu sento do lado dele. '-Inútil,faz logo porque eu não to conseguindo.' Vamos jogar Jogo da Verdade. Pode esperar: Um olha para o outro e fala: '- Cala a boca,Inúptiu!' '-Se pedir esse desafio eu te mato,seu Inútil!' kkkkkkkkkk :D Então eu lembro da cara de todo mundo da sala quando ele me diz:'- Me dá a mão e mentaliza a Luz Lilás. Vamos purificar isso. E nós ficamos lá, falando daquela Energia que nos uniu desde o primeiro momento. Ou então o jeito que o professor nos olhou quando estávamos no trabalho de Química: '- Então os reatores nucleares desencadeiam reações..(Eu chuto ele e sussurro: termina logo!) '- A fissão dos núcleos de Urânio dá origem... '(Ele puxa meu braço,falando:Cala a boca!Já acabou o tempo!) kkkkkkkkkkkkkkkkk . Ai, não vou atender, não... Amanhã a gente conversa...Ou atendo? Não, não vou! Ontem ele roubou minha Coca-Cola e me fez correr aquela escola inteira para bater nele. E anteontem me jogou no chão para comer meu chocolate (é,ele é um chocólatra assumido)! Ah... Mas eu já o fiz fazer cada coisa por mim... E ele reclama, é fato. Eu sei, porém, que ele não deixaria de fazer: Ele me ama. (kkkkkk) Daí uma vez eu o chamei de Inútil. E o apelido 'pegou'. Mas ele é meu Inútil, certo, pessoas? :D Ele é Inútil por um zilhão de coisas. Principalmente pelo fato de ele ser inútil,claro. :þ . Aí eu penso:vou trocar o nome na minha lista de contatos. Não sei porque ainda está Iury! É evidente que deveria ser Inútil. Eu lembrei, então, de quando ele me falou: - Minha menina cresceu. Hoje ela é uma mulher. E eu vi seu primeiro beijo, seu primeiro namorado, sua primeira desilusão. Eu vi cada momento da sua vida, todo o seu crescimento. Mas você ainda é a minha menina. Eu parecia uma tola emocionada. Mas os que ficam emocionados por algo tão grande não são tolos. São pessoas sabem amar. É. Ele viu mesmo tudo o que eu vivi. Não só eu,mas como todas as pessoas que ele ama. E sempre esteve conosco. Ele já chorou no meu colo e, em alguns momentos, não existia lugar melhor do que o abraço dele para esquecer de tudo. Ele dança tango comigo na sala de prova e nós parecemos dois loucos quando ele me joga para cima na hora do salto do baile do Harry Potter. Ou então quando ele me liga e eu começo a gargalhar no celular.Um texto só é tão pequeno para escrever nossas loucuras! Poderíamos escrever um livro,né,Inútil?- Nessa hora eu penso:Ai,vai acordar todo mundo esse celular tocando. Atendo: '-Que é,Inútil?' Ao que ele responde: -Leva a máquina amanhã, Retardada! -Ahñ?Ah... Beleza,eu levo. -Tá. Boa noite. Te odeio, Inúptiu. -(bocejando)...Sei...*cof,cof*. Eu também, coisinha. Beijo.
E quer saber mesmo,Iury? Nem adianta dizer que me odeia, fã do Wando. Eu sei que você não vive sem mim! kkkkkkkkk. Porque você é mais do que meu melhor amigo: é meu irmão de outras vidas.E Eu Te Amo Infinitamente,Inútil!
Da tua Inúptiu. ♥

Embriaguem-se.

2008-07-30T17:15:00.002-03:00

É preciso estar sempre embriagado. Aí está: eis a única questão. Para não sentirem o fardo horrível do Tempo que verga e inclina para a terra, é preciso que se embriaguem sem descanso.

Com quê? Com vinho, poesia ou virtude, a escolher. Mas embriaguem-se.

E se, porventura, nos degraus de um palácio, sobre a relva verde de um fosso, na solidão morna do quarto, a embriaguez diminuir ou desaparecer quando você acordar, pergunte ao vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo que flui, a tudo que geme, a tudo que gira, a tudo que canta, a tudo que fala, pergunte que horas são; e o vento, a vaga, a estrela, o pássaro, o relógio responderão: "É hora de embriagar-se! Para não serem os escravos martirizados do Tempo, embriaguem-se; embriaguem-se sem descanso". Com vinho, poesia ou virtude, a escolher.
Baudelaire

Moratorium

2008-07-26T14:00:00.004-03:00

Eu declaro uma pausa em assuntos de relacionamento.
Eu declaro um intervalo das armadilhas de relações amorosas.
Eu preciso muito respirar sem o sabor dos romances.
Eu declaro um tempo a todos os compromissos.
(Moratorium - Alanis Morissette)

Elas.

2008-07-23T21:47:00.009-03:00

- Um texto conhecido, mas a saudade pediu-me baixinho para postá-lo.
Eu tenho saudade de todas as amigas que já tive na vida, mesmo aquelas que me machucaram. E tenho saudades de mim mesma quando lembro de alguma amiga que perdi. Aquela amiga desbocada que só fala palavrão e se mete em encrenca, mas faz você rir muito. Têm também aquelas que vêm e somem, mas parecem sempre as mesmas. Aquela pra quem você conta absolutamente tudo, e sente que foi entendida, e sai aliviada. Aquela que te dá broncas e manda você parar de roer as unhas. Aquela que não tem vergonha de dizer que te ama. Aquela que apresenta os melhores caras. Aquela que passa com você o momento mais difícil da sua vida.
Aquela que liga todo dia. Aquela que desistiu de um cara porque sabia que você estava a fim. E aquela que roubou seu namorado. Aquela que abraçou em silêncio e sentiu você chorar, e aquela que virou as costas quando você mais precisou. Aquela que faz tudo que você pede e aquela egoísta. Aquela que ouve quando você está apaixonada e passa horas falando do mesmo assunto. Aquela que entende quando você a deixou pra ficar com seu namorado. E aquela outra que exige a sua atenção. Aquela que também apóia as suas loucuras. E a outra que reprime você em quase tudo. Aquela que só liga no dia do seu aniversário, e que mesmo assim você adora. Aquela que te indica ginecologista. Aquela que parece sua mãe, e vive pra te dar conselho. A mãe da sua afilhada. A madrinha da sua filha. Aquela de quem você sente muito ciúme. Aquela que você invejou secretamente. Tem também aquela por quem você sente um carinho enorme desde a primeira vez que viu. Aquela que você odiou no começo, mas depois passou a amar, e aquela que decepcionou horrores. Aquela que escreve e manda poesias, e sempre na hora certa, na hora em que você mais precisava. Aquela que te empresta apartamento pra você passar o feriadão. Aquela que pede a Deus por você quando ora. Aquela que você conheceu pela Internet e que se tornou uma amigona do coração, e com quem você fica horas digitando. Aquela que você magoou porque trocou ela por outra que não valia nada. Aquela que te deu o conselho certo, que você não ouviu. E aquela que você conheceu no ônibus, ou na fila de cinema. Aquela que voltava com você da faculdade. Aquela que abraçou no velório de alguém querido seu. Aquela que trabalha com você todos os dias, com quem você divide trabalho e confidências. Aquela que te avisa cochichando que a sua calça está manchada ou que o botão da sua blusa está aberto, ou que tem batom no seu dente. Aquela que presenciou o maior mico, segura seu braço quando você tropeça ou quando vai atravessar a rua sem olhar. Aquela que leu o trabalho que você precisava entregar e deu dicas pra melhorá-lo. Aquela que irrita, mas que você não imagina a vida sem ela. Aquela de quem você sente saudades, mas por alguma razão obscura, nunca arruma tempo pra ligar. Aquela que organiza uma festa surpresa pra você. Aquela que defende você de tudo e de todos. Aquela que paga coisas pra você quando você está sem grana. Aquela que sempre traz um presentinho. Aquela que liga pra casa do seu namorado pra saber se ele está vivo quando ele acha de sumir e você quase enlouquece. Aquela que chora a sua dor. Aquela que te deu a dica que te fez mudar de emprego e, por conseqüência, mudar a sua vida. Aquela que tem uma mãe boazinha que você às vezes queria que fosse sua. Aquela problemática, ou aquela esnobe. Aquela de quem você arrumou o véu antes de ela entrar na igreja pra se casar. Aquela que era a mais chegada, mas sumiu e você nunca mais soube. E aquela que é uma irmã pra você. E tem também a melhor amiga. Aquela que é simplesmente aquela. ♥

Just a little patience. ♪

2008-07-21T22:10:00.010-03:00

I've been walking the streets at night
Just tryin' to get it right
It's hard to see with so many around
You know, I don't like being stuck in the crowd
And the streets don't change but, baby, the names.
I ain't got time for the game
'Cause I need you yeah, yeah, but I need you
I need you, ooh...
I need you
This time.

A diferença.

2008-06-14T22:08:00.006-03:00

'Apaixonar-se é um exercício de jardinagem: Arranque o que faz mal, prepare o terreno, semeie, seja paciente, espere, regue e cuide. Terá um jardim. Mas esteja preparado porque haverá pragas, secas ou excesso de chuvas. Se desistir, não terá um jardim. Terá um descampado. A paixão não se vê, não se guarda, não se prende, não se controla, não se compra, não se vende, não se fabrica. A paixão é a diferença entre o sucesso e o fracasso. Entre a dúvida e a certeza. Entre aqueles que gostam do que fazem e aqueles que fazem o que gostam. Apaixonados não esperam, agem. A paixão é o que faz coisas iguais serem diferentes.'

In the mirror.

2008-06-14T12:40:00.009-03:00

O mundo é como um espelho que devolve a cada pessoa o reflexo de seus próprios pensamentos.
A maneira como você encara a vida é que faz toda diferença.

You go to my Head ♪

2008-06-06T20:09:00.011-03:00

'Você vem à minha cabeça e persiste como um refrão atormentador. E eu vejo você dar voltas em meu cérebro, como as bolhas numa taça de Champagne.
Você vem à minha cabeça como um gole de cerveja espumante da Borgonha, e eu encontro a verdadeira alusão a você como o efeito de um coquetel ou dois

A emoção da idéia de que você pode dar atenção à minha súplica lançou um feitiço em mim. Eu ainda digo para mim mesmo: contenha-se! Não consegue ver que nunca dará certo?

Você vem à minha cabeça com um sorriso que faz minha temperatura aumentar. Como um verão com mil meses de Julho. Você intoxica minha alma com seus olhos... Mesmo assim eu estou certo que o meu coração não tem a mínima chance neste louco romance. Você vem à minha cabeça. Você vem à minha cabeça. Você vem à minha cabeça... Você vem à minha cabeça.'

♪

2008-05-02T20:54:00.004-03:00

Read La Cumparsita lyrics

(♫)

2008-04-24T17:26:00.008-03:00

Meu caminho é cada manhã
Não procure saber onde estou
Meu destino não é de ninguém
E eu não deixo
Os meus passos no chão. ♪

Junto com meu samba.

2008-04-17T19:10:00.006-03:00

Não deixe o samba morrer
Não deixe o samba acabar
O morro foi feito de samba
De samba pra gente sambar. ♫

- Cada verso meu.

2008-03-27T16:15:00.004-03:00

Ausência.

2008-03-27T14:24:00.011-03:00

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces
Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto.
No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida
E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz.
Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado.
Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados
Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada
Que ficou sobre a minha carne como nódoa do passado.
Eu deixarei... tu irás e encostarás a tua face em outra face.
Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada.
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo da noite.
Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala amorosa.
Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço.
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.
Eu ficarei só como os veleiros nos pontos silenciosos.
Mas eu te possuirei como ninguém porque poderei partir.
E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas.
Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.
(Vinicius de Moraes)

Piedade.

2008-03-23T13:41:00.016-03:00

'Vamos pedir piedade
Senhor, piedade
Pra essa gente careta e covarde
Vamos pedir piedade
Senhor, piedade
Lhes dê grandeza e um pouco de coragem.'

Não. O mundo não me agrada. Nunca me agradou e tampouco me agradará.
Nós somos extremamente patéticos. Covardes. Omissos.
Estou cansada de tantas pessoas ridículas, estúpidas;
Não, eu não preciso de drogas para me acalmar.
Aliás, como Cazuza disse, 'meu sex and drugs não tem nenhum Rock 'N' Roll'.
Nós não precisamos de nenhuma educação,
Nós não precisamos de nenhum controle de pensamento.
Quer saber mesmo?
Você é apenas um bode expiatório.
Você é apenas um tijolo no muro.

Uma festa dentro de mim.

2008-03-21T14:29:00.010-03:00

Resolvi dar férias para as dores,
tristezas e decepções.
Cansei de ficar reclamando, de achar
culpados para a minha angústia.
Resolvi mandar tudo plantar batatas e decidi:
vou fazer uma festa dentro de mim!
Pra começar eu vou para o espelho
ensaiar o meu melhor sorriso,
vou retirar essas marcas da minha testa,
vou jogar fora essa máscara de dor que me acompanha há tantos dias, e preparem-se:
eu quero é ser feliz, quero conhecer pessoas como você que é alegre, pra cima, alto astral, pra falar a verdade, eu também era assim, até que uma decepção me jogou para baixo.
Mas, hoje eu não quero falar de tristeza,
quero saber é de coisas boas, quero ir ao cinema, sabe há quanto tempo eu não vou ao cinema ?
E tem mais, eu vou escolher o filme, chega de "gente" ficar escolhendo o que eu quero.
Hum ! Acho que vou passar no cabeleireiro antes, vou pintar os cabelos, cortar umas pontas, vou me agradar, só para o meu prazer.
Engraçado, agora que eu falei nisso, sabe que eu estava em um relacionamento onde eu fazia tudo para agradar a pessoa que estava comigo, fazia isso, não fazia aquilo para não magoar, não usava aquela roupa, usava aquele perfume, tudo para acertar, para manter o "clima",
para fazer o gosto da pessoa e resolveu o quê?
Ganhei um pé no traseiro, e perdi a vontade de viver.
Você sabe onde eu errei ? Hoje eu sei ! Eu errei na hora de anular os meus desejos, em transferir a minha vida para as mãos de outra pessoa, e é lógico, quando eu percebi que era o fim, fiquei sem chão, sem mundo, sem vida.
Mas, hoje é dia de festa e só para o meu prazer vou tomar um banho demorado, e vou fazer de conta que a água do chuveiro é água de batismo e vou "renascer para a vida".
Sai da minha frente que eu quero viver !
Quem quiser que me acompanhe.
Danusa Leão.

Saudade de quem se ama.

2008-03-04T20:00:00.008-03:00

Trancar o dedo numa porta dói. Bater com o queixo no chão dói. Torcer o tornozelo dói. Um tapa, um soco, um pontapé, doem. Dói bater a cabeça na quina da mesa, dói morder a língua, dói cólica, cárie e pedra no rim. Mas o que mais dói é a saudade. Saudade de um irmão que mora longe.Saudade de uma cachoeira da infância. Saudade do gosto de uma fruta que não se encontra mais. Saudade do pai que morreu, do amigo imaginário que nunca existiu. Saudade de uma cidade.
Saudade da gente mesmo, que o tempo não perdoa. Doem essas saudades todas. Mas a saudade mais dolorida é a saudade de quem se ama. Saudade da pele, do cheiro, dos beijos. Saudade da presença, e até da ausência consentida.
Você podia ficar na sala e ela no quarto, sem se verem, mas sabiam-se lá. Você podia ir para o dentista e ela para a faculdade, mas sabiam-se onde. Você podia ficar o dia sem vê-la, ela o dia sem vê-lo, mas sabiam-se amanhã. Contudo, quando o amor de um acaba, ou torna-se menor, ao outro sobra uma saudade que ninguém sabe como deter.
Saudade é basicamente não saber. Não saber mais se ela continua fungando num ambiente mais frio. Não saber se ele continua sem fazer a barba por causa daquela alergia. Não saber se ela ainda usa aquela saia. Não saber se ele foi na consulta com o dermatologista como prometeu. Não saber se ela tem comido bem por causa daquela mania de estar sempre ocupada, se ele tem assistido as aulas de inglês, se aprendeu a entrar na Internet e encontrar a página do Diário Oficial, se ela aprendeu a estacionar entre dois carros, se ele continua preferindo Malzebier, se ela continua preferindo suco, se ele continua sorrindo com aqueles olhinhos apertados, se ela continua dançando daquele jeitinho enlouquecedor, se ele continua cantando tão bem, se ela continua detestando o McDonald's, se ele continua amando, se ela continua a chorar até nas comédias.
Saudade é não saber mesmo! Não saber o que fazer com os dias que ficaram mais compridos, não saber como encontrar tarefas que lhe cessem o pensamento, não saber como frear as lágrimas diante de uma música, não saber como vencer a dor de um silêncio que nada preenche. Saudade é não querer saber se ela está com outro, e ao mesmo tempo querer. É não saber se ele está feliz, e ao mesmo tempo perguntar a todos os amigos por isso... É não querer saber se ele está mais magro, se ela está mais bela. Saudade é nunca mais saber de quem se ama, e ainda assim doer. Saudade é isso que senti enquanto estive escrevendo o que você, provavelmente, está sentindo agora depois que acabou de ler...
(Miguel Falabella)

'E embora tão longe...'

2008-02-19T18:15:00.012-03:00

Ausência

É muita saudade
Sentido de ausência
Ouvir tua voz
Sentir teu perfume
Flagrar gestos teus
Encontrar teu olhar
Inventar tua presença

É muita saudade
É muito querer
Querer e não ter
E embora tão longe
Tá mais do que perto
E nesse deserto
Oásis não ter

É muita saudade
Sentido de ausência
Sem tua presença
Não sei o que ter
Não sei o que fui
Não sei o que ser

É muita saudade
É muito de ausência
Me traz tua presença
Me torna feliz

(Getúlio Dias)

● Saudade

2008-02-19T17:13:00.011-03:00

Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença. Mas as vezes a saudade é tão profunda que a presença é pouco: Quer-se absorve a outra pessoa toda. Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida.
(Clarice Lispector)

Quero mais nada. ♪

2008-02-19T16:42:00.007-03:00

Quero mais nada que me subtraia
Só o que me multiplique, me some
Que me some e multiplique, aí...

Quero mais nada que me desnorteie
Só o que me oriente, levante
Me levante, oriente aí...

Tava na hora
Demorou abalar
Beira de estrada
Princípio de caminhar
Pra outro lugar

Quero mais nada que me lembre o tempo
Que perdi
Com perdas de tempo
Como você

Quero mais nada que me desespere
Só o que me reconforte, alimente
Me alimente e reconforte, aí...

Quero mais nada de que não precise
De ressentimento, inveja já chega
Inveja e ressentimento, aí...

(Lulu Santos)

Pensamentos soltos traduzidos em palavras.

2008-02-09T19:50:00.009-03:00

Sábado,09 de Fevereiro de 2008

- Para um Soldado de Chumbo amigo perdido de sua Bailarina.

'Essa não é mais uma carta de amor
São pensamentos soltos
Traduzidos em palavras
Pra que você possa entender
O que eu também não entendo...'

Fiquei pensando na melhor forma de começar a dizer o que eu penso. Eu sempre esbarro, porém, nas primeiras linhas. Então lembrei dessa música. Será que você entende o que eu também não entendo?
Hoje você chorou no meu ombro as dores de outro amor. Isso já não acaba mais comigo. O que acaba comigo é ver nos teus olhos uma marca de dor. Sinceramente, eu queria poder te odiar e te desejar mal. Desejar que ela nunca olhasse para você, que viesse a ser sempre amizade entre vocês,que sua paixão por ela não fosse aceita. Mas eu não consigo te odiar. Não consigo te desejar mal algum. No começo isso me machucava, me irritava: como eu não poderia ter raiva de você?! Queria poder parar de falar com você e fazer se tornar apenas mais um conhecido. Mas você sempre foi diferente. E isso também foi diferente. Eu prometi que sempre serei sua amiga, e vou levar esta promessa até o fim. E em vez de te tirar completamente da minha vida, me pego pensando em como sou feliz por você ter entrado nela.
Eu conheço um milhão de garotos .Talvez eu tenha vários deles, 'mas quando penso em alguém é por você que fecho os olhos.' Talvez você seja igual a todos eles. A diferença é que, em um momento da minha vida, você não foi só um cara.
E o que mais me deixa feliz é saber que não sou apaixonada por você. Eu te amo, e disso tenho certeza. Porque é maior do que qualquer 'paixão'. É algo que vou levar comigo. Aconteça o que acontecer. Eu não te disse que é incondicional?
Quer saber mesmo? Eu sei que poderíamos ser bons amigos,bons parceiros, bons inimigos, mas eu preferia ter sido sua garota. Hoje eu sei, porém,que não existe nada maior do que o que nos une.
Só espero que você saiba sangrar.

Miracle drug. ♪

2008-02-09T11:39:00.008-03:00

The songs are in your eyes
I see them when you smile
I've had enough of romantic love
I'd give it up, yeah, I'd give it up
For a miracle, miracle drug

Miracle, miracle drug.

Luana.

2008-02-03T15:18:00.019-03:00

Esse texto é para uma parte da minha alma. É para você,Luana.
No dia 11 de Dezembro de 2008 faz 3 anos que eu cheguei aqui em Fortaleza. Foi uma mudança radical: deixar tudo o que se contrói ao longo de tantos anos de uma hora para outra. Naquela época foi difícil deixar os amigos, mas não como seria hoje. Não porque a amizade era menor. Pelo contrário, é algo que quero levar por toda a minha vida os anos que morei em Foz. Mas eu nunca tinha perdido ninguém na vida. Quando se perder alguém uma vez, os medos aumentam significativamente.
Quando eu cheguei aqui era tão diferente! A Cidade das Luzes Ofuscantes.... É, realmente foi ofuscante. E em 2006 achei os pedaços da minha alma que faltavam. Amo cada um deles. Um amor sincero,um amor de irmãos. Mas eu ainda tinha tão poucas perdas! Eu acreditava,ainda. Tinha fé. Assim eu conheci a Luana.
No primeiro ano de amizade eu ainda não tinha percebido quem havia entrado na minha vida. Eu a estimava muito,sempre. E vê-la chorando (isso é tão raro!Ela esconde as lágrimas....Também pudera: elas anuviam seus olhos de arco-íris) foi um choque. Algo que eu não consigo esquecer. Fico tão feliz quando a faço sorrir :)
Ano passado nós nos aproximamos muito mais. E assim eu pude perceber a ligação que nos une: algo inexplicável. Algo que só os Mistérios da Criação podem explicar. Talvez isso não seja verdade, mas eu sinto uma ligação que os céticos nunca poderiam compreender. Ela é minha irmã de alma.
Ela me ajuda a construir os caminhos da minha vida. E me dá a mão quando eles acabam em ruínas. E através dos olhos dela eu posso ver. Aliás,é só olhar para ela que sei o que quer me dizer.
E se eu ligo só para chorar, ela entende.
Ela sabe o que precisa fazer. Ela está disposta a encarar tudo. Ela sofre,como todos nós e este é um dos momentos no qual eu mais desejo estar perto dela. Para dizer-lhe que tudo isso é uma fase. Uma fase que vai passar.
Ela sabe que ciclos se encerram. Fotos se jogam fora, cartas que não se leêm mais. Eu quero que ela saiba que não é um ciclo na minha vida: é o presente. E assim foi o passado e será o futuro.
Eu te amo, Luana. Pode parecer simples um 'eu te amo', mas aprendi a imensidão destas palavras quando conheci pessoas como você.
E te amo sempre. Amo tua Luz e tua Escuridão.
Porque eu sei que em meio a tantas mentiras você é a Verdade.

Cada dia traz em si a Eternidade.

2008-01-27T18:50:00.003-03:00

5 coisas que aprendi com o lápis.

2008-01-24T19:05:00.012-03:00

→ 1° qualidade: Você pode fazer grandes coisas, mas não deve esquecer
nunca que existe uma mão que guia seus passos. Esta mão nós chamamos de Deus, e Ele deve sempre conduzi-lo em direção à Sua vontade.
→ 2° qualidade: De vez em quando eu preciso parar o que estou escrevendo, e usar o apontador. Isso faz com que o lápis sofra um pouco, mas no final, ele está mais afiado. Portanto, saiba suportar algumas dores, porque elas o farão ser uma pessoa melhor.
→ 3° qualidade: O lápis sempre permite que usemos uma borracha para
apagar aquilo que estava errado. Entenda que corrigir uma coisa que fizemos não é necessariamente algo mau, mas algo importante para nos manter no caminho da justiça.
→ 4° qualidade: O que realmente importa no lápis não é a madeira ou sua forma exterior, mas o grafite que está dentro. Portanto, sempre cuide daquilo que acontece dentro de você! E finalmente..
→ 5° qualidade: O Lápis sempre deixa uma marca. Da mesma maneira, saiba que tudo que você fizer na vida, irá deixar traços.
(Paulo Coelho)

Aos meus alicerces.

2008-01-20T12:32:00.013-03:00

'Tenho amigos que não sabem o quanto são meus amigos, nem percebem o amor que lhes devoto e a absoluta necessidade que tenho deles.
A amizade é um sentimento mais nobre do que o amor, eis o que permite que o objeto dela se divida em outros afetos, enquanto o amor tem intrínseco o ciúme.
Eu poderia suportar, embora não sem dor, que tivessem morrido todos os meus amores, mas enlouqueceria se morressem todos os meus amigos! Ate mesmo aqueles que não percebem o quanto são meus amigos e o quanto a minha vida depende de suas existências...
A alguns deles não procuro, basta-me saber que existem. Esta mera condição me encoraja a seguir em frente pela vida. Mas porque não os procuro com assiduidade, não posso dizer-lhes o quanto gosto deles.
Muitos não sabem que estão incluídos na sagrada relação de meus amigos. Mas é delicioso que eu saiba e sinta que os adoro, embora não o declare, nem os procure.
E, às vezes, se os procuro, noto que não têm noção de como me são necessários, de como são indispensáveis ao meu equilíbrio vital, porque fazem parte do mundo que, tremulamente, fui construindo e tornaram-se alicerces do meu encanto pela vida. Se um deles morrer, ficarei torto para um lado.
Se todos morressem, desabaria!
Por isso é que, sem que eles saibam, rezo pela vida deles e me envergonho porque sei que essa minha prece é, em síntese, dirigida ao meu bem-estar. E talvez fruto do meu egoísmo...
Por vezes mergulho em pensamentos sobre alguns deles. Quando viajo e fico diante de lugares maravilhosos, cai-me alguma lágrima por não estarem junto de mim, compartilhando daquele prazer....
Se alguma coisa me consome e me envelhece é que a roda furiosa da vida não me permite ter sempre ao meu lado, morando comigo, andando comigo, falando comigo, vivendo comigo, todos os meus amigos e, principalmente os que só desconfiam ou talvez nunca saibam que são meus amigos!
A gente não faz amigos:Reconhece-os'
(Vinícius de Moraes)

All Star ♪

2008-01-05T22:16:00.012-03:00

'Até eu fui obrigada a me respeitar.'

2008-01-03T22:18:00.019-03:00

Primeira vez que vou escrever algo aqui. Estava com vontade de excluir este blog (tô pensando nisso ainda). Principalmente por causa da raiva que tive em relação aos templates. Coisa fútil,né? É... Ando me irritando por bobagem. Acho que é uma série de fatores que têm me levado a atos assim. A princípio,frustra-me o tratamento que algumas pessoas têm me dispensado. Ando me sentindo subjugada. Situação detestável. O pior é que me sinto aceitando esse fato como 'natural'. Nada tem de natural, por certo. Afinal,se existe a 'elegância' com pessoas que não conhecemos, por que não dispensamos esta mesma elegância aos nossos amigos? Tudo na nossa vida tem limites (com exceção do Amor,segundo os grandes pensadores). Respeitar esses limites é respeitar a integridade das pessoas que amamos. Uma brincadeira não pode tornar-se ofensiva. Claro que você só se ofende se quiser. Se é assim,então 'quero' me ofender. Não estou encolerizada com esta pessoa, por certo. Apenas quero receber o mesmo respeito com o qual trato todos. Há muito que desejo escrever ainda sobre este assunto, porém Paulo Coelho me espera, e por nada vou largar esta leitura de hoje.
Deixo, então, registrada a sábia citação de Clarice Lispector:
'E se me achar esquisita,
respeite também.
até eu fui obrigada a me respeitar.'

Deixo-me acontecer.

2008-01-01T23:43:00.021-03:00